Estranhezas de flores e de falas

 

Fotografia WBJ

Ana Nunes

De cara o senhor Editor censurou o título. Tinha alguma coisa a ver com mofo. Será ele alérgico?
Não entendo bem.
Aliás, sábio quem disse “Só sei que nada sei”. Mas fico curiosa.

Apesar de estar trabalhando muito nos meus afazeres, pintei três quadros 0,80 x 1,00 mais um pequeno, aquarelas muitas, um grande caderno de folhas pretas quase todo desenhado em pastel e lápis de cor, duas meninas primaveras para minha Helena, e outras aquarelas que já nem me lembro, estou sentindo um cheiro de mofo.
Parece que tudo está ficando velho, afoitamente, silenciosamente, sem dar tempo de perceber.
Os lençóis estão perdendo o elástico que vai ficando frouxo, preguiçoso.
O calendário quase ultrapassado, de repente em Setembro. Nem me dei conta. Rasguei e joguei no lixo. Já estou errando os dias mesmo!

Os cabelos brancos crescem como mato em época de chuva. Eu mesma estou cortando, cada pedaço de um tamanho, em mechas surpreendentes! Na parte de trás da cabeça não sei bem como vai o procedimento. Talvez mais tamanhos que  pedaços. Ah! Se minha cabeleireira me visse... Rogava praga! Lourdinha querida, eu volto um dia.

Até minha Flor de Maio depois de uma bela florada de mais de vinte botões deu a louca. Despertou mais quatro flores! Em Setembro! Tudo bem, vai que chega a Primavera. Penso que enlouqueceram, esses novos botões,  no frio intenso e repentino de umas semanas atrás. Acharam que era o inverno chegando de novo.
Pobres meninas! Ganhei eu que espero por um ano inteiro aguando, fofando a terra e conversando. Ainda bem, ninguém vai, tipo “falar com flores, certo perdeste o senso”. Tudo muito estranho.
Ainda bem que não sou só eu que estou perdendo o tempo, as plantas também.

Eu, sem dúvida, sem a Água rejuvenescedora da piscina fria, cloro à parte, e o sol para me dar cor, me dei a cor do de estar virando fantasma. Branquinha, branquinha!
Preciso comprar umas camisetas roxo batata doce, verde floresta sem fogo, abóbora sem sementes. Preciso de cor. Whisky , vinho, cerveja e outros que bom não dão cores. Nem Netflix. Sem dúvida que dão alegria, mas não cores.  E a pele sem cor também fica preguiçosa, como o elástico dos lençóis. Tenho medo de quando sair de novo não vão me dar nem setenta e um, nem sessenta e oito, vão direto para os oitenta. Bem, troco a máscara por uma burca. Juro!

Envelheceram também as palavras vencidas do novo novo, do velho novo, do neo moderno que seja. Isso é coisa de artista. Não de gente enlutada e lúcida nas dores esquecidas em flores murchas nos cemitérios, nas covas rasas, no indigente do nosso povo morrido.

Ainda encontramos na mídia as falas animadas das receitas (nem temos arroz direito, vale macarrão a carreteiro?), as lives de música ou de falas, cansei de todas.
Cansei de tudo.
Respiro.
Ainda estou viva!