Movimento

fotografia Heraldo Palmeira

Heraldo Palmeira

Fiquei das cinco da tarde às quase nove da noite diante do Pacífico, o sol dominando a cena diante do meu quarto de hotel. Não era bem noite ainda, porque a tarde de verão insistia em não ir embora na hora anoitecer.

As águas escuras, as pedras pretas, algumas mergulhando e reaparecendo com o passar das ondas. Lá adiante, os prédios do bairro elegante de Viña del Mar. E lá mais ao longe, atrás da bruma da maresia e do tempo seco, Valparaíso e suas colinas repletas de ladeiras e casas como se estivessem dependuradas no nada.

As gaivotas voando com seus gritos diante da vidraça da janela, eu num jogo de erros e acertos tentando captá-las para alguma foto mais próxima. Claro que senti inveja da arte de voar.

Na parte mais baixa da minha visão privilegiada, um resto da piscina do hotel. Na balaustrada, três gaivotas observando o mar. Uma pose perfeita para mim.

Um homem velho foi se aproximando pela borda da piscina, elas ficaram em alerta e começaram a andar sobre a balaustrada. Quebrou minha concentração e desmanchou a imagem que, faltava pouco, eu levaria para sempre comigo. Ele agitou os braços, elas voaram sobre o mar. Pensou que era o dono do espaço, ficou resumido na sua insignificância rabugenta, sem asas.

Bastou ele ir embora, elas voltaram para o mesmo lugar. As adultas no mesmo posto de observação do mar. O filhote no piso ao redor da piscina. E completou-se o espetáculo da natureza, uma das adultas descendo para regurgitar e alimentar a cria bico no bico. Ali, diante de mim, só elas três e eu, e o Pacífico imenso.

fotografia Heraldo Palmeira

Não ousei fotografar aquele momento de intimidade familiar, eu não tinha o direito. Depois, a adulta aproximou-se da piscina e bebeu bastante água. E se foram, não sem antes revoarem quase entrando no meu quarto. Voos perfeitos! E eu invejei não ter asas.

O fim do dia foi chegando, o sol ficando cada vez mais dourado e descendo mais próximo da linha d’água lá no fim do mundo. Os muitos navios fundeados à espera da vez no cais ganhando contornos amarelados e cheios de contrastes. As primeiras luzes tremeluzindo como se fossem os corações das duas cidades e dos marinheiros embarcados pulsando. O mar ficando escuro e escuro, mas dizendo coisas pelo som de ir e vir e bater nas pedras.

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Dois homens como que grudados nas pedras, retirando seus pescados da água revolta. Revoadas de várias espécies de aves marinhas em mais uma despedida diária do mar, indo embora em busca dos seus redutos de repouso. Um pelicano solitário passou em linha reta, aquele bico inconfundível carregado, a caminho de alimentar a família.

A lua nova e a estrela-d’alva apareceram juntas, não podiam perder aquele espetáculo que eu não me furtei de pensar que era para mim. Era como um prefácio para o dia seguinte, dia de visitar La Sebastiana e, como Neruda, não negar que vivi.

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           Deixei a grande janela aberta. Era impossível negar à minha solidão aquela companhia pela noite inteira.