Tempos de confinamento

Os limites de minha liberdade (fotografia WBJ)

Wilson Baptista Junior

“Era o melhor dos tempos, era o pior dos tempos, era a idade da sabedoria, era a idade da insensatez, era a época da crença, era a época da descrença, era a estação da Luz, era a estação das Trevas, era a primavera da esperança, era o inverno do desespero...” – Assim começa Charles Dickens o seu “Conto de Duas Cidades”, passado em Londres e Paris na época da Revolução Francesa.

E suas palavras me voltam à cabeça enquanto caminho meus três quilômetros diários em volta das garagens do conjunto em que moramos, ao longo dos muros que marcam hoje os limites da minha liberdade. O céu azul e sem nuvens da manhã de junho parece que se ri da tristeza e do desalento que baixaram sobre o outrora belo horizonte que aninha nossa cidade.

Ao mesmo tempo em que, quase cinquenta anos depois de sua última vez os homens se preparam de novo para voltar à Lua e saltar até Marte, e quem sabe até onde mais, quando a mente humana começa enfim a conseguir ensinar suas criações a pensar, quando a luz da ciência avança cada vez mais depressa, a guilhotina invisível de uma nova e terrível doença que se espalha pelo mundo ceifa a cada dia milhares de vidas como para nos lembrar que a natureza ainda pode mais do que nós.

Um inimigo silencioso que nos espreita do lado de fora dos portões, que só espera um descuido nosso para superar a barreira frágil das nossas máscaras, que se disfarça na fala e na respiração das pessoas que se aproximam de nós. Contra o qual nossos armeiros ainda não conseguiram forjar espadas nem escudos, e contra o qual a única defesa ainda é a fuga, até que nossos alquimistas descubram em seus cadinhos o segredo do metal novo e impenetrável que possa ser trabalhado nas nossas armaduras e nossas lâminas.

Nem ao menos somos todos nós que podem esperar e  se esconder atrás dos muros. Porque o exército que enfrenta esse invasor está lá fora, com armaduras frágeis e máscaras esgarçadas, cuidando dos que caem do jeito que é possível, tentando salvar vidas e enterrando os que não conseguem salvar. E há os que produzem e levam os suprimentos para a linha de frente e também para nós na retaguarda. E há os que queriam poder se esconder e simplesmente não têm muros nem telhados. E há, pasmem, os doidivanas que escutam os clarins do combate e pensam que são música para dançar nas praças. E dançando e brincando atraem e trazem para dentro dos muros das cidadelas o inimigo invisível.

Tempos difíceis. Tempos de espera, de coragem, de medo, de incertezas. Mas, pensando bem, que tempos não foram assim ao menos em alguma parte do mundo? Só que dessa vez o são no mundo inteiro. Pela primeira vez em muitos e muitos anos ninguém está a salvo do inimigo. Que veio, talvez, para nos lembrar de que somos todos os mesmos, que no fundo, por mais que o queira, ninguém é mais do que os outros. Que somos todos os mesmos seres humanos, uns atrás de muros mais altos do que os outros, mas nenhum atrás de algum que não possa ser derrubado.

Tempos de espera (fotografia WBJ)

             Tempos de espera. Espera mesmo durante a luta. Espera por quê? Que os alquimistas se esqueçam, ao menos por enquanto, da busca pela pedra filosofal e em vez de pela miragem do ouro empenhem suas retortas e suas almas pela salvação de todos.

Tempos de medo. Do medo que quando o encaramos de frente faz subir a adrenalina e se transforma em coragem.

Tempos de coragem. Coragem de abrir os olhos e nos vermos como realmente somos. De perceber que o mundo é mesmo incerto e que todos nós dependemos uns dos outros. De que ninguém pode ser deixado para trás. E de que é justamente por o mundo ser incerto que podemos ter a esperança de transformá-lo.

Tempos de agir.