O Piolho Viajante

 

Capa por Paula Taitelbaum para a edição digital da Editora Piu

Wilson Baptista Junior

Nesta pandemia tenho lido alguns livros interessantes. Um deles foi um livro publicado pela primeira vez dois séculos atrás, em 1821, com o título inusitado de “O Piolho Viajante – Viagens em Mil e Uma Carapuças”, de Antonio Manuel Policarpo da Silva.

O narrador é um piolho (isso mesmo) que viaja por setenta e duas cabeças – na época piolhos eram muito comuns qualquer que fosse o nível econômico e social de seus hospedeiros – e de caminho vai nos contando um pouco da vida e atitudes dos seus portadores. E com isso fazendo uma crítica divertida e muitas vezes mordaz à sociedade e aos costumes da época.

O livro chegou a ser uma das obras mais lidas no Brasil, na época, e o imperador Dom Pedro I usou como pseudônimo para suas escritas em jornais o apelido “Piolho Viajante”. Por isso o seu retrato na capa que ilustra o post.

As cabeças são de pessoas as mais variadas – de estudante a filósofo, de poeta a juiz, de boticário a médico. E o narrador se isenta de qualquer veleidade literária ou filosófica (embora o autor filosofe por ele nos prólogos que antecedem cada uma das partes em que se dividem os capítulos) ao nos avisar que “Sou piolho, mas o meu espírito é verdadeiro. Não sou capaz de lisonjear e também incapaz sou de levantar testemunhos. Sou um verdadeiro e hábil retratista”.

O autor começa o livro explicando como conseguiu a obra do piolho:

“Tendo-me ocupado em algumas coisas sérias, nunca me renderam nada. Eu, que sempre fui muito inclinado a traduzir línguas alheias, ainda que, a falar verdade, não sei muito bem a minha, encontrando este manuscrito em poder de um Mouro, que esteve cativo em Argel, e achando os caracteres muito estranhos, porque alguns pareciam-me caranguejos, fui desenganado pelo dito Mouro, mas debaixo de muito segredo, (e o mesmo peço a todos, que este lerem) que era língua piolha, obra antiquíssima, feita no tempo em que se inventaram as esteiras. E todos sabem que as esteiras é invenção dos Orientais, e que ainda hoje são as suas camas. Esta obra foi achada numa terra que ainda se não descobriu, mas que brevemente se espera esteja descoberta.

E passa a palavra ao Piolho, que nos informa que nasceu na Ásia e, com a morte do seu pai, catado pela pessoa que hospedava a família depois de sentir coceira por causa de uma briga entre ele e o professor que namorava a mãe com a desculpa de dar lições ao filho, o que resultou na morte dos dois rivais, sua mãe “vendo em mim a causa de sua desgraça, além de eu já estar bastante robusto e fazendo bem por viver, pôs-me à vida, dando-me alguns conselhos e um abraço, de que lhe fiquei muito obrigado, porque entre nós há pais que nem isto dão.”

E com isso o Piolho foi procurar sua primeira cabeça (ou “carapuça”) fora de casa.

Como são ao todo setenta e dois capítulos, embora curtos, correspondendo às setenta e duas carapuças, vou falar aqui apenas de um ou outro mais significativo, que interessantes são todos eles.

Esteve na cabeça de um dono de armazém, que tirando parte de honesto roubava no peso. Vale a pena mostrar algumas frases:

“Numa cabeça destas é que é estar! Então que caridade de homem! Ensinava o público a ser económico, tirava nos molhos de carqueja ramos para fazer mais e dizia: — Quanto mais grandes são, mais gastam.

Os queijos, para serem mais frescos, punha-os em parte onde houvesse água para receberem aquela humidade; e ainda que entravam mais no peso eram menos salgados. Manteiga sempre a pesou em papel grosso e sujo. Tinha uma receita para disfarçar o vinagre que ninguém diria senão que era água. Medida de azeite era como alcatruz, sempre tinha buraco no fundo. Medida de pau, toda tinha dois fundos, o natural e outro pela banda de dentro.

(...)

Ouviu dizer uma vez a um médico que a aguardente secava e mirrava a gente por ser um espírito muito forte. Olhe lá, não a tornasse ele a vender sem lhe botar primeiro uma terça parte de água! Está na neve: Sabem o que ele fazia ao arroz para lhe tirar a pedra e não entrar no peso? Lavava-o, esfregava-o e botava-lhe areia e desta forma unia o asseio ao benefício.”

E por aí vai. 

Esteve na cabeça de um boticário, especialista em vender aos clientes receitas que de nada valiam e convencê-los de que eram úteis:

“Tinha também o tal boticário uma receita para olhos que era coisa nunca vista e a um seu vizinho que teve esta moléstia curou-o em três dias. Quero dizer a receita por ser coisa útil. Meteu-o numa casa às escuras e depois sacou-lhe todos os trastes da casa e pintou-lhe vários bonecos com carvão pelas paredes. Disse ao homem que podia sair, que estava bom. O doente, que não viu traste nenhum em casa, clamou que estava pior porque não via nada. Mas o boticário teimou que era mentira e perguntava-lhe: — Vossemecê não vê estas pinturas pelas paredes? — Vejo sim senhor, respondia o pobre homem. Reperguntava-lhe: — E vossemecê, antes de eu o curar, via-as? — Não senhor. — Então para que se queixa, se vossemecê está vendo tão bem? Até vê o que não via antes da cura.”

Depois de muitas peripécias foi ter à cabeça de uma cigana, daquelas que tirava a sorte e lia a buena dicha. Que, para convencer um velho em que estava de olho de que era capaz de adivinhar qualquer coisa, lhe disse:

“— Eu hei de adivinhar quanto vossa mercê traz no pensamento e sente no coração. Primeiro que tudo, mande vir um copo de água e umas brasas com alfazema. Mande recolher todos aos seus quartos, as janelas fechadas, as portas da rua abertas e quatro velas acesas. Mande vir tinteiro e papel, retirem- se todos para dentro, feche as portas para lá e em eu dando três espirros, saiam, abram as janelas, e leia o que estiver escrito no papel. E se não for tudo verdade, eu corto a cabeça. Mas é preciso cuidado em não espreitar, senão tudo se perde e o mesmo é preciso para quando vossa mercê a fizer, depois de eu lhe ensinar.

Fez-se tudo como a arengueira quis, estando todos com a boca aberta e eu vendo em que parava aquela tramoia. Que foi apenas a cigana se viu só na casa, e com todos fechados, sacou as velas dos quatro castiçais (que eram de prata), pingou sobre as bancas onde as segurou, agarrou numa bandeja de prata que estava sobre a banca de um tremó e depois escreveu sobre o papel estas palavras: — Levo quatro castiçais e uma bandeja. Desceu pela escada abaixo, pôs-se ao fresco e eu com ela, que senti bem não ver a espera dos três espirros, mas creio que ainda iria a horas, porque lá estarão à espera pois ainda não se deu o primeiro. E então, adivinhou ou não adivinhou? E é o que tal cigana sabia fazer. Era uma embusteira redonda.”

E por ali à frente foi o nosso narrador, que se fossemos falar de todas as cabeças em que andou melhor seria se copiássemos aqui o livro, o que não posso nem quero fazer por respeito aos herdeiros do autor. E quanto mais interessante a cabeça maior seria o trabalho do copista.

Andou nas cabeças de procurador, de estudante, de mentiroso, de homem ciumento, de moça formosa e solteira, de viúva rica, de corretora de criadas, que ensinava a servir e a roubar, de bêbado, de político, de dentista, de mestre de esgrima, de estalajadeiro, de caseiro de quinta, de arrendatário e muitas mais. E a história de cada uma dessas cabeças é uma crônica deliciosa de época e de costumes misturada com os esforços de sobrevivência do narrador sempre ameaçado pelas unhas dos seus hospedeiros.

Ao leitor que se interessar recomendo o livro, existe, foi reeditado e anda por aqui em novas roupagens nas casas dos livreiros e nessa coisa chamada a nuvem, que no seu tempo só trazia a chuva. E perceberá ao ler que muita coisa que deveria ter mudado mudou pouco, ou nada, daquele tempo para cá...