Coisa existencial

Ana Nunes

Às vezes me pego sentindo e depois pensando em não escrever. Já disse quase tudo que penso. Outros já escreveram aqui o porquê, o para que de escrever e de ler e de parar. Ninguém sabe as respostas. Porque são muitas e são muitos. Cada um lê o que gosta e escreve o que sente. São retalhos emendados ponto a ponto.

Levantei hoje com essa coisa existencial. Uma espécie de angústia. Na verdade começou antes, junto a textos inacabados. Por isso ou aquilo. Como já disse um belo documentário brasileiro, é por preço ou é por quilo?

Não sei se escrevo sobre o mendigo, um desses meus papéis inacabados, já tão bem descrito pelo Heraldo, em passagens de belas crônicas.

O meu mendigo

Vejo numa manhã sombria

Ele sobe a rua devagar

Não tem pressa

Não tem casa nem família.

De pertences,

O cachorro magrelo que o segue

Sem saber porque

Apenas um dia se encontraram

No dividir o pão e a solidão.

E a sacola murcha

Com sei lá o que.

Não tem onde ir

Só o mundo no seu percurso.

Não tem cores além do cinza

Na camiseta velha e na calça achada

No tênis surrado de buracos andarilhos.

Com o tempo nem é mais cinza

Fica marrom o mendigo inteiro

Mais sujo e mais andado

Sua cor se mistura com o marrom da roupa

E só vejo seus olhos baços e baixos

Teimosos em continuar vendo.

Vê o mundo ao seu redor

Vê o lixo

Vê o passante aflito

E o ciclista atleta

Vê outro cachorro amarelo magrelo.

Vê o aroma do tempero

Nas casas do caminho

E não sei o que pensa.

Sente fome.

E penso de novo, não foi isso tudo já dito? Escrito e combinado? Continuo desanimada. Nem sei mais se sou eu ou se o nosso pequeno mundo. De aqui e de agora, de dor e desamor.

Pego outros papéis de rabiscos rabiscados. E entre eles um que fala de saudade. Já não a dissecaram todos aqui? Saudade de mãe de lua e de mar? De lugares de música e de amores? O que fazer?

A minha saudade

Começa no dia

Que amanheceu assim lindo

Sol claro tocando as folhas

E acordando os pássaros

Acordei com eles

Bem cedo ainda.

E soube o olfato apurado

Para sentir o traço da saudade

E olhos marrons bem claros

E bem abertos para beber a vida

E olhar a rua abandonada

No quase silêncio da madrugada.

Não sei porque

O café está melhor e mais apurado

O cheiro mágico se espalhando.

Lençóis ainda quentes e amarrotados

Travesseiros sentindo já a saudade da noite.

A música toca

E não me lembro do nome.

Que importa?

Meu filho está chegando.

Também já não o cantaram todas as mães de ninho vazio? Para que dizer de novo o que já foi dito? Até as notas musicais estão cansadas de se verem repetidas e repetidas.

Fico no meu ninho vazio. Cheio de lembranças boas e boas coisas de fazer. E letras de um não acabar mais. Misturadas e enroladas num novelo rechonchudo.

E perdida nos achados não quero sair de casa. Só em casos especiais. E deixo avisado que se ficar bem velhinha, acho até que ja falei isso mas sempre é bom lembrar, nada de me levar para passear porque o médico assim prescreveu. Ainda hoje, depois de uma semana intensa quase toda na toca me sinto vista estranha e diferente. Mas... Aleluia! Encontro um par! Um cara da CBN bem mais jovem, talvez nos seus cinquenta, crítico literário, escritor em prosa e verso, vira notícia porque, hoje, saiu de casa! Amigo, quase alma gêmea!

Se bem me lembro, nessas fracas luzes da ribalta, isso também já foi dito quando conversamos de velhice, de saudade, de modo de ser.

Escrever o que?

Se o mendigo passa por mim e nem me olha, se o filho lê e nota a falta de um a.

Se as velhinhas continuam a ser levadas a passeio num lugar sem senso na desculpa de tomar um sol já sem serventia.

Falar de flores?

Ou falar de chuva?

Ou de dores e amores?

A fase é existencial.

Mas ela passa e a existência fica.

Posso falar de frutas?