Presentes de Natal

Ana Nunes

Ana Nunes

Chega, em Setembro, o Natal. Porque em Dezembro já se fala em carnaval.

E começam as correrias, as black fridays, as ofertas desorfertadas. Em todas as lojas aquela infernal musiquinha natalina. Repetida e repetida à exaustão. Coitadas das vendedoras!

Árvores gigantescas nos shoppings maravilham nossos olhos e agitam as crianças. Papais Noéis tiram fotos com elas no colo e não consigo não pensar em pedofilia. Estou podrinha de alma? Foi a vida que me fez assim.

Não sendo abonada, como dizia meu professor Vlad lá das terras dos vampiros, faço os meus presentes. Sanfonas de papel com desenhos de Minas que minha irmã carioca teima que são do Rio de Janeiro. Porque montanhas e igrejinhas, e varal com roupas coloridas, muros com flores derramadas. Não adianta argumentar, ela é carioca de coração. Outras têm desenhos de frutas e legumes. E gato que é meu bicho preferido. São colocadas em capas de CD. Minha nora perguntou: porque não desenha um embaixo do outro, em tira? Porque alguém vê só um desenho e quando abre a sanfona, surpresa! E fala, oh que lindo!

Estou ficando convencida? Viva o pessoal do blog!!!

Também tem presente de mosaico, que vem com recado: se não gostar passe para a frente. Tem coisa pior que usar ou expor algo de que não se gosta? E ter medo do presenteador aparecer na casa? Credo!

Não posso negar, também gosto de ganhar presente. Nada grave, um pão-duro (ou pãoduro?) que o meu liquidificador mordeu. Um livro já lido e triado, um bolo ou pão de figo com nozes. Muuuito bom! Um perfume, um vinho, um whisky e aí já está esquentando! Um telefonema carinhoso, um sorriso gostoso, um abraço de corpo inteiro como o do meu filho grandão, parecido com o pai. Porque por aqui tivemos gêmeos, mas um é meu e o outro do pai. Engordamos e enjoamos juntos. Isso que é parceria!

Presente-flor de planta. As violetas em vaso de cimento me amam. E já começam a explodir em flores cor de rosa. A outra, filhote ainda, mostra botões roxos espreitando entre as folhas. Joaninhas aparecem de vez em quando, mas estão ficando raras.

E começo a pensar no jantar e no nosso bingo só de coisas que não se quer mais. Tem cada coisa horrível! Mas tem a possibilidade da troca onde o cunhado esconde o que não quer trocar. E as crianças também reclamam. E a gente, já acompanhada de uma bebidinha amiga, se diverte muito. E pinta e borda com a aniversariante do dia, a carioca.

Quanta bobagem!

Ana Nunes

Eu queria mesmo é que as crianças não tivessem doenças graves, nem dor. Que as crianças de rua tivessem casa, comida e cobertor. E nunca dor de dente. E soubessem ler.

Que os filhos das nossas ajudantes frequentassem creches e escolas e soubessem computar.

Queria o fim dessas estúpidas guerras ditas religiosas com o poder por trás. O que será dessas crianças sem pais, sem comida, escondidas em escombros? As maiores de nove, dez anos tomando conta de bebês famintos de nove meses. Outras em países separados pelo ódio, crescendo impregnadas desse sentimento vindo no berço. Que pensam em bombas e vingança enquanto deveriam brincar de pique, de lego, de infância. Não poderia ser de outra forma. O que dizer das treinadas em terrorismo, que se vestem de bombas? Detona o coração e contamina a esperança!

Que as mulheres africanas de acampamento como moradia soubessem e pudessem não ter filhos. Ou, utopia, comida, água e remédios para que aquelas lindas crianças negras não precisassem sobreviver em pele e ossos.

Queria que os pedófilos fossem exterminados, colocados para fazer trilhos de estrada de ferro nesse Brasil sem fim. Com grilhões como os escravos e o sol por testemunha.

E que os nossos políticos encarassem o suicídio como solução para os seus problemas de ganância. Os ingleses fazem isso, não fazem?

Queria também um mundo sem mortes desnecessárias. Que se pudesse caminhar à noite e andar de bicicleta em ruas arborizadas.

Queria cear no Natal com marido, irmãs, filhos e noras e netos e cunhado. E com uma saudade infinita e lembranças tranquilas dos meus mortos queridos. E então, com a bacalhoada saindo do forno, saborear o vinho e prelibar a sobremesa, sabendo que todo o mundo estava alimentado e dormindo em paz.

Que a estrela de Belém brilhasse de novo e mostrasse novos caminhos e um mundo novo. Ou que o vagalume do Saramago iluminasse nossa estrada.

Uma vez o Heraldo escreveu um post lindo e meio triste, Jogo de Espelhos. E eu com um texto preparado, mais para frívolo, disse a ele que depois disso não iria publicar. E não publiquei. E ele, com sua inseparável insuperável Bic azul, disfarçada em teclado, lindamente respondeu assim:

“As cenas urbanas nos ferem quase de morte, mas a gente vai tratando as feridas e acreditando, seguindo, teimando. Por isso, tire seu texto do castigo, é reforço na bandagem, ajuda no curativo.”

Obrigada, Heraldo.