O jardim de minha mãe

Kango - Rose Rouge - 2007 (licença wikimedia commons) 

Domingos Ferreira

A beleza do texto da Ana publicado aqui outro dia, “Para não dizer que não falei das flores”, e a delicadeza do traço das figuras despertaram-me saudosas lembranças de minha querida mãe. Dona Maria era apaixonada por flores. A modesta casa térrea dela, em uma rua tranquila de Goiânia, há muitos anos atrás, tinha um lindo jardim que pegava toda a frente do terreno, separado da calçada por uma mureta de um metro e trinta de altura, o que deixava a beleza daquele jardim à vista do passante.

Um caminho estreito ligava o portão à ampla varanda acolhedora, onde havia uma portentosa rede de dormir maranhense, bordada, da melhor qualidade. Uma mesa redonda e duas poltronas e duas cadeiras de vime, e uma ampla bacia de bronze, cheia de jornais e revistas, completavam o cenário austero, coerente com o temperamento de meu pai. Ele era um competente engenheiro aposentado, funcionário público, que dedicara a vida a construir estradas de ferro pelo Brasil, incluindo a que atingia Brasília, inaugurada poucos anos antes. A altura da mureta possibilitava à Dona Maria ver, da rua, o seu jardim. Isso porque a estatura dela era de um metro e meio, magrinha, um azougue de atividade, alegria de viver e sensibilidade. Meu sensato pai, com um metro e oitenta, apaixonado por ela, e toda a família, havíamos ponderado que aquela mureta não trazia nenhuma segurança à casa. A solução foi criar um cachorro, com o sugestivo nome de “Babão,” que se revelou um poço de preguiça e um relações públicas dedicado, abanando o rabo para qualquer um.

Mamãe passava horas cuidando do seu tesouro, auxiliada por um jardineiro, o Severino, trazido da Fazenda Santa Cruz do meu avô, no Maranhão, de onde viera nossa família.

Toda manhã, depois de uma ou duas horas no batente do jardim, ela entrava feliz na varanda e interrompia papai, em sua religiosa leitura do jornal. Ele ouvia pacientemente, fazendo uma ou outra observação. Só então, ela entrava na casa para cuidar de outros afazeres.

Naquela ocasião, estava se aproximando o “Dia das Mães”. Ela, então, dedicou mais atenção às rosas do jardim, pelas quais era apaixonada. Inclusive, havia um lote delas cujas mudas meu pai trouxera de um roseiral de Barbacena, famosa pela produção dessas flores.

Na véspera do Dia das Mães, a família acordou com um choro convulsivo de mamãe, totalmente descontrolada. Ela estava na varanda da frente, apontando horrorizada para seu jardim, sem poder articular uma palavra. A seu lado, o Severino, engasgado, tentava consolá-la. O jardim estava destruído e tinham sido roubadas quase todas as flores, principalmente as rosas.

Em cima da mesa da varanda havia um papel, sob uma pedra, dizendo:

“Obrigado pelas flores”...

O jardim da mamãe foi penosamente revivido. Ficou lindo de novo. Porém, cercado por uma grade robusta e vigiado à noite por dois cães ferozes. O Babão foi transferido para o quintal...