Os garotos da colina

 Représentation populaire d'un poulbot 

© France3/Culturebox

Moacir Pimentel

Quem chega a Montmartre pelo metrô da Place des Abbesses se depara com um carrossel todo decorado com rostos infantis, como esse que inaugura o post. Quem sobe a butte encontra os mesmos meninos, de olhos grandes, por todos os lados, sendo vendidos como cartazes e postais, imãs de geladeira e chaveiros, broches e copos e até decorando a fachada de um aconchegante restaurante chamado “Poulbot” em uma rua lateral também batizada com o mesmo nome na qual, aliás, mora o Museu Salvador Dali.

Quem não for absolutamente distraído a essa altura do passeio já terá perguntado ao ser humano ou ao guia turístico mais próximos :

“Mas afinal quem é esse menino? E quem é Poulbot?”

Répresentations populares de Poulbots (Pinterest)

A resposta será entusiasmada: Poulbot foi um estimadíssimo filho da colina, um pintor e ilustrador cujo tema preferido eram os moleques de rua, que entraram para a história como Les Petits Poulbots – Os Pequenos Poulbots.

E então você saberá que Francisque Poulbot, desde os primeiros cartazes e ilustrações e frisos que criou com essas figuras pueris, foi um benfeitor dos pirralhos desfavorecidos daquelas paragens. E sempre e tanto que se tornou o protagonista de mais uma das lendas do bairro, aquela que jura de pés juntos que, incitada pelos intelectuais e artistas e anarquistas de Montmartre, a população masculina nativa – leia meninos, jovens, homens e velhos - um belo dia de fin de siècle tirou dos baús os seus antigos uniformes militares da guerra de 1870, para defender assim, fantasiados de soldados, não mais a bela França de seus invasores prussianos, mas o bom Poulbot da Justiça que queria mandar encarcerá-lo por dívidas.

Sucede que movido pelo sofrimento das crianças pobres de Montmartre, o artista tomara dinheiro emprestado para construir, inaugurar e manter em funcionamento uma clínica médica e uma Associação das Crianças de Montmartre. E não tivera como, é claro, honrar tais dívidas.

Como acabou a presepada armada eu não sei mas em Montmartre o prezado Francisque continua sendo uma unanimidade e talvez os seus pequenos poulbots carreguem anexado um outro significado mais profundo.

Quem visita a colina, como já fizemos, no mes de outubro, durante a festa da colheita das uvas do vinhedo do bairro, entre muitas outras celebrações testemunha os desfiles: rapazes garbosos marchando pelas ladeiras do bairro, com seus uniformes de infantaria estilo 1813, aqueles usados na Batalha das Nações na cidade alemã de Leipzig entre o exército francês e os exércitos aliados da Rússia, Prússia, Áustria e Suécia. Parece que o fato de Napoleão ter perdido a guerra e dos aliados terem marchado triunfantes pelas ruas de Paris não tira em nada o brilho das comemorações (rsrs)

Só que logo atrás dessa infantaria, eis que aparece a ala dos meninos, dos descendentes dos pequenos poulbots, que também marcham armados pelas ruas da colina. E então é possível fazer uma melhor tradução: a garotada desfila fantasiada de “sans-culottes”, ou seja, usam orgulhosos em vez dos calções justos típicos da nobreza, o traje dos líderes das manifestações de rua, a vestimenta de trabalho, as calças de algodão grosseiro, o casaco curto e os sapatos de madeira do povo trabalhador.

Os pequenos poulbots simbolizam sim o menino de Montmartre: esperto, malicioso, brincalhão, zombeteiro, irreverente, indomável. Mas também representam um dos símbolos da França, um outro garoto corajoso fugido da tela A Liberdade Guiando o Povo, de Eugène Delacroix, na qual a Liberdade usa como eles, o barrete frígio vermelho, símbolo dos escravos libertados da antiguidade, com o qual a classe trabalhadora parisiense demonstrava seu ardor revolucionário.

Eugène Delacroix - Le 28 Juillet -  La Liberté guidant le peuple (1831)

Nessa imensa pintura de quase três metros e meio de largura que mora no Louvre, uma mulher conhecida como Marianne personifica a Liberdade e a França. O mais interessante sobre essa tela é que apesar de descrever uma cena do levante de 28 de julho de 1830, na realidade ela tornou-se a imagem definitiva da Revolução Francesa: o ápice da liberdade anárquica, violenta, libidinal.

Vemos aí uma Liberdade que expõe seus grandes seios redondos enquanto ergue uma bandeira com as cores francesas com um braço poderoso e, com a outra mão, carrega um fuzil com baioneta. Delacroix pintou a deusa de perfil como se inconsciente da loucura que a rodeava mas fez dela uma mulher do povo, de carne e osso, robusta e descalça, definitivamente viva.

E se você olhar com atenção verá que à direita da Liberdade um menino surge correndo com armas em ambas as mãos e um grito nos lábios: “Abaixo o Rei!” E saberá que essa história não pode ter acabado bem, que esse garoto deve ter sido, com certeza, um dos seiscentos mortos daquele dia de verão. Do lado esquerdo da Liberdade verá ainda um intelectual, talvez um poeta boêmio ou até mesmo pintor – quem sabe um auto retrato de Delacroix? - que saiu do seu sótão, deixando de lado seus versos e tintas para se juntar ao povo, usando seu chapéu alto e um fuzil que mal sabe manusear.

Na fumaça, ao fundo, vislumbra-se as torres da Notre Dame, reverenciada como ícone do romantismo francês por Victor Hugo em seu romance Notre Dame de Paris, mais conhecido como O Corcunda de Notre Dame, publicado em 1831. E então a gente se lembra que esse menino de Delacroix, por sua vez, pode ter inspirado outro personagem de Hugo, o Gavroche nas páginas de Os Miseráveis, aquele garoto que durante a batalha entre os revolucionários e o exército percorria cantando a área entre as trincheiras para recolher armas e munição e que, é claro, foi atingido e se despediu exceto nos refrões da música francesa e nas memórias de velhos leitores.

É esse o espírito do menino pintado por Francisque Poulbot tão exaustivamente: a luta pelas liberdades. Os intelectuais e os artistas e os meninos de rua lutando lado a lado, pelo maior dos valores, na opinião dos franceses.

Tanto é verídica a tradução que, após ter sido mandado das trincheiras para casa, devido a sérios problemas de saúde, logo nos primeiros dias da Primeira Guerra Mundial, Poulbot empunhou seus lápis e tintas e mandou os seus filhos adotivos para o campo de batalha, de vassouras em punho, a serviço do esforço de guerra. Entre 1914 e 1918 ele publicou centenas de desenhos patrióticos, que ajudavam a população e as tropas a sorrir em tempos muitos difíceis.

Francisque Poulbot  - Les Petits Poulbots se vont en guerre (série, entre 1914 e 1918)

Clonados pelos artistas de rua do presente, esses pivetes do passado ainda ajudam a colorir Montmartre.

Outro lendário filho e morador da colina também se preocupava com as criancinhas: um tal de Baron Pigeard, um construtor naval bem sucedido que, fascinado pelo mar, fundou a União Marítima de Montmartre onde ensinava os pirralhos a nadar de bruços sobre um banco de madeira.(rsrs)

Porém... dizem as más línguas que os artistas entravam e saíam dia, noite e madrugada da tal União Marítima. É que eles acreditavam que o ópio e o haxixe estimulavam as suas imaginações e parece que, além das ações beneméritas, o Barão também se ocupava daquelas do tráfico, abastecendo inclusive as “fumeries” vespertinas organizadas por Paulette Phillipi, vulgo a Manon, a mensageira da alegria, a musa dos dependentes, a fonte de drogas e de prazeres para os artistas de Montmartre.

Manon foi chamada de Opia nos escritos notáveis de Henri-Pierre Roché, foi musa de Paul Verlaine em uma de suas Ballades e amante do pintor Georges Braque. André Salmon, nos seus escritos, nos narra como o casal Pablo Picasso e Fernande Olivier, muito preocupados, conspiraram para separar o amigo Braque dessa perigosa namorada.

Na verdade os principais artistas do século XX passaram os primeiros anos de suas carreiras vivendo entre acrobatas, dançarinos, prostitutas e palhaços e criaram uma imagem tão exagerada do comportamento boêmio - pintando a noite toda, vestindo-se bizarramente, viajando no ópio, vadiando na cama de uma modelo diversa a cada noite etc, etc - que, um século mais tarde, nas nossas imaginações, esse ainda continua a ser o protótipo do estilo de vida dos artistas.

Mas as tardes preguiçosas e melodiosas de ópio chez Manon terminaram abruptamente, segundo os biógrafos de Pablo Picasso. Dizem eles que, no verão de 1905, Picasso estava de muito bom humor, doido para explorar e experimentar, inclusive os narcóticos, onipresentes na colônia de artistas onde não havia regras nem pausas, e que eram considerados como portas para novos mundos e visões.

Foi nessa época que o artista pintou a Família de Saltimbancos e, penso, talvez os entorpecentes consigam explicar a falta de tensão e movimento, os olhos embotados, o isolamento emocional das figuras dessa tela que descreve os membros do Circo Médrano de Montmartre.

Pablo Picasso - La famille de saltimbanques (1905)

O poeta Rainer Maria Rilke inspirou-se nessa pintura para escrever uma das suas Elegias, na qual poetiza os personagens de tinta como “viajantes sem morada fixa”, e à desolada e desértica paisagem de fundo como um “tapete esgarçado”, que lhe sugeria “a última solidão”, o isolamento do homem em um mundo incompreensível, “desde a infância até a morte”.

O certo é que, em uma bela noite, conforme os escritos de Fernande Olivier, a primeira das mulheres do toureiro, ela e Picasso e o casal Guillaume Apollinaire e Marie Laurencin se encontraram para um jantar cuja entrada foi haxixe e que terminou no estúdio do artista no Bateau Lavoir com os rapazes delirando depois de um mistura de éter e ópio. Fernande se recolheu aborrecida e Marie achou melhor voltar para casa para fazer companhia à senhora sua mãe e dormir em paz com o seu gato.

Enquanto isso seu namorado, o poeta Apollinaire, se divertia como nunca em um bordel imaginário e Picasso se encontrava perdido em um delírio e diante de um visão horrível: uma parede que não conseguia ultrapassar e que o impedia de avançar. Ele acordou Fernande fora de si, berrando que descobrira a fotografia, que não restava nada mais para ele aprender, que estava condenado a pintar sempre o mesmo e que queria se matar.

Logo em seguida, Picasso encontrou o corpo do pintor Karl-Heinz Wiegels, pendurado pelo pescoço de uma viga em seu estúdio, depois de ter exagerado a mão em outro cocktail de ópio, haxixe e éter. A galera criativa então abandonou as drogas e os rapazes juraram de pés juntos e solenemente que nunca mais tocariam em narcóticos. Só esqueceram de combinar com o Modigliani...