Personagens da vida

Émile Vernon - Jeune fille aux roses (imagem Wikimedia Commons)

Francisco Bendl

Não é novidade que viajei muito durante a minha vida.

Desde que nasci me botaram dentro de automóveis, ônibus, aviões, carroças, e lá ia eu sacolejando de um lado para outro.

Até os dezessete anos, eu já havia perambulado por milhões de quilômetros, sem exagero, pois nesta idade eu retornara de Brasília após seis anos e meio residindo no Planalto Central desde 1959, e lembro que sou gaúcho.

Quando fui servir à Pátria, em 68, eu era um indivíduo muito experiente em termos de ter absorvido modos e costumes de várias regiões do Brasil.

Ao dar baixa, quatro anos depois, Cabo, da Polícia do Exército, voltei a viajar, pois casado e tendo de sustentar a família, a profissão de vendedor-viajante era aquela que melhor remunerava , haja vista que o profissional precisava ter carro próprio e, naquela época, início dos anos setenta, não era assim tão simples.

Sem ter a técnica tão apurada do Pimentel para as observações quanto ao estilo arquitetônico das casas, prédios e instituições, eu me fixava às vezes nos personagens mais conhecidos das cidades, aqueles considerados folclóricos, invariavelmente com alguma perturbação mental, mas pessoas pacatas, calmas, divertidas.

No auge do Senna, década de oitenta, uma cidade do meu Rio Grande do Sul tinha um jornaleiro que se vestia como o inigualável piloto brasileiro:

Macacão vermelho, capacete de moto que pintara de amarelo, o macacão com os dizeres McLaren e F1, vendia jornal na esquina mais movimentada da cidade.

A questão era que o jornal era entregue na quadra seguinte.

Explico:

A pessoa comprava o jornal com o carro parado na sinaleira ou farol, e o Senna corria na frente para entregar o jornal na outra sinaleira ou farol, e dizendo esbaforido para o motorista que ele vencera a corrida!

E, ele mesmo saía cantando o Hino da Vitória, quando não alguns carros que tinham a fita, as entoassem para gáudio do Senninha.

Dois, três anos depois voltei àquela cidade e perguntei pelo Senninha.

Ele havia sido morto atropelado por um carro, certamente um Alain Prost, que não suportava mais ouvir que Senna foi o melhor piloto de todos os tempos!

Um outro personagem muito interessante que encontrei nas Missões, no Rio Grande do Sul, foi um pipoqueiro.

Quando viajei para esta cidade pela primeira vez, em 1972, assim que dei baixa da PE, o pipoqueiro já existia, com o seu carrinho em alumínio, bem feito, higiênico, e o indefectível cheiro da pipoca, um dos melhores remédios para o desânimo, já perceberam?!

Na condição de fã da pipoca, eu comprava dois saquinhos de papel, e ia devorando as deliciosas pipocas enquanto andava com o carro.

Todas as vezes que eu chegava na cidade, lá ia eu para aquela esquina comprar a pipoca, de tão gostosa que era.

Fizemos amizade, em face da minha fidelidade como cliente e fora do local, então eu ganhava uma concha a mais de pipoca, e, claro, quando dava eu pagava um pouco mais pelo “produto”.

Houve a circunstância de eu mudar de região, e fiquei sem ir à cidade do meu amigo pipoqueiro por uns cinco ou seis anos, mais ou menos.

Fui ao encontro da sua carrocinha e não a encontrei no local de costume.

Perguntei para alguns pedestres o paradeiro do Heitor, nome do pipoqueiro, e me disseram que morrera queimado um mês antes!

Perguntei como, e me responderam que ele era sozinho, que morava em um barraco.

Com o frio, colocara álcool numa tampa de panela para se esquentar e adormecera.

Possivelmente o combustível derramara e ateou fogo ao chão, de madeira, e Heitor deve ter ido aos céus sem saber, mas que deve estar fazendo pipoca isso é inevitável!

Comecei a pensar que os personagens conhecidos das cidades tinham todos eles o mesmo fim trágico, que me entristecia, mas eu exagerara nessa conclusão.

No Sul do estado, Rio Grande, onde fica o nosso superporto, a cidade me encantava porque o meu roteiro era completado de barco!

Eu tinha de deixar o carro no cais, pegar uma balsa para São José do Norte, atravessar o canal, que levava meia hora, e atender ao cliente do outro lado do mar.

São José é a única cidade no Brasil que tem uma HIDROVIÁRIA, pois não tem como se chegar ao outro lado do Rio Grande que não seja por balsa.

Às vezes o mar estava com ondas fortes, então o serviço era interrompido por segurança, mas, em outras ocasiões, mesmo com ondas maiores que as normais, a balsa fazia o transporte dos passageiros, pois a carga ia em outra embarcação, que aportava e saía fora da Hidroviária.

Numa dessas idas, aconteceu o contrário.

Saí de Rio Grande depois do almoço, fui a São José, e o tempo virou de uma hora para outra!

Não saia balsa nenhuma, e o horário da última embarcação era às 17h, de modo que o timoneiro visse o canal, evidentemente.

Aguardei na hidroviária que qualquer balsa fizesse o percurso de volta, pois passar a noite em São José não seria problema, a questão era o meu  carro no cais em Rio Grande com a minha mala de roupas!

Foi quando conheci o personagem mais engraçado que eu tivera oportunidade na vida:

O cara do alto falante, aquele que anunciava as mortes das pessoas ANTES de elas ACONTECEREM!!!

O sujeito era mesmo um tanto desmiolado.

Alguém com más intenções dera um alto falante para essa pessoa brincar, cantar, berrar, enfim, se divertir, mesmo atazanando os ouvidos dos demais cidadãos.

Mas, não sei porque cargas d’água, o mancebo entendeu que mais divertido seria se ele saísse dizendo os nomes das pessoas que conhecia, e quando e como que elas morreriam!!!

Então ele falava assim:

- João Carlos, alto e bom som, João Carlos, tu vais morrer engasgado!

Cinco minutos e ele berrando o nome do João Carlos.

- Doralino, tu vais morrer de frio pescando!

Mas, o divertido era quando ele botava os podres do pessoal para fora, pois astuto, observador, ele sabia os segredos noturnos da localidade.

- Adroaldo, tu vais morrer na cama da Esmeralda!

- Etelvira, tu vais morrer com o Joaquim, pois a mulher dele vai matar vocês dois!

As risadas e gargalhadas na hidroviária ecoavam, pois certamente algumas dessas pessoas eram conhecidas do público.

Ninguém sabia o nome dele, apenas que era o cara do alto falante.

Jamais voltei a São José do Norte, depois de atender a cidade por três anos e a cada três meses, mas o personagem um dia eu disse para mim mesmo que eu iria escrever a respeito.

Ah, voltei no mesmo dia para Rio Grande, na última lancha, pois uma pessoa adoeceu e precisou baixar hospital urgentemente!

Indiscutivelmente não há cidade grande, média ou pequena, que não tenha um indivíduo meio adoidado.

Não agridem, não ofendem, transitam por entre as pessoas sem problema.

Uma cidade do interior do Rio Grande do Sul na década de setenta, tivera da prefeitura a ideia de ter um hospício.

As cidades circunvizinhas aproveitariam este estabelecimento para colocar os seus cidadãos mais prá lá do que prá cá nas suas dependências, e essas localidades se livrariam dos personagens se, divertidos e pacatos, por outro lado, inconvenientes.

O Zé era o mais famoso deles, e residia na fronteira com a Argentina, Uruguaiana.

Esperto, mandão, ficava sério se o desobedecessem.

Mas, em seguida, ria e dizia que estava brincando.

Um ano depois e de reunirem cerca de quinze pessoas nessas condições, o hospício foi inaugurado na região da Campanha.

O Zé estava entre eles.

Eu trabalhava em laboratório de medicamentos, e um dos meus produtos era exatamente para esse tipo de paciente, logo, o hospício seria meu cliente natural.

O médico que me atendia era muito solícito, e contava os casos dos pacientes mais criativos e divertidos, mas impressionava o Zé, de personalidade forte, comandante, inventivo.

Disse-me o psiquiatra, que nos primeiros dias o Zé quis marcar o seu território, ou seja, quem manda aqui sou eu!

E inventou a brincadeira da laranja madura.

Saiu a berrar o nome dos colegas pelo estabelecimento, colocou-os em fila, e disse que brincariam de laranja madura.

Havia na propriedade um cinamomo gigante, uma árvore frondosa, que emitia aquelas bolinhas verdes em cachos que se usava nas fundas, bodoques e estilingues.

Pois mandou que cada um deles subisse na árvore, escolhesse um galho para si, e de acordo com o número que o Zé, embaixo da árvore pronunciasse, o sujeito no galho responderia laranja madura e se atirava lá do alto!

- João, laranja um, berrava.

O João então respondia:

- João laranja madura, e se jogava árvore abaixo!

Evidente que o João, assim como dois ou três dos seus colegas se machucavam. Ou torciam o pé, ou o braço, a queda era forte!

- Laranja 5, o Zé chamava.

- Laranja cinco madura, e plaft!

No entanto, se o Zé era expansivo, havia o Raúl, inibido, olhar amedrontado, sempre observando e se cuidando.

Quando chegou a vez dele, o João que adorava a brincadeira, claro, berra:

- Raúl, laranja 7!

- A laranja 7 ainda está verde, chama a oito!!!

O médico se contorcia de tanto rir desse episódio, que deixou o Zé sem jeito, a ponto de acabar com a brincadeira.

Sem contar que são verdadeiras as cenas hoje compondo o anedotário nacional, sobre o telefone:

- Alô, é do hospital?

- Não. Aqui nem tem telefone!

Ou:

Ambos doentes viajavam de trem, e um disse para o outro:

- Olha, as árvores andam mais depressa!

- Na próxima vez vamos de árvore!!!

Mas, a personagem mais interessante, mais extraordinária que eu tive a chance conhecer, que mais me perturbou, que mais me impressionou, foi de uma florista.

A cidade se localiza na serra gaúcha, famosa, acolhedora.

Faz um frio de ranguear cusco no inverno, como se diz no Rio Grande do Sul, pois neva muito, e as temperaturas descem facilmente para abaixo de zero!

Foi a primeira cidade que visitei como profissional, pois antes eu estivera várias vezes a passeio, logo, os meus objetivos eram outros, e não observar as pessoas como foi desta vez.

No cruzamento de duas avenidas das principais dessa cidade, havia uma senhora com a sua filha, que vendiam rosas.

O cruzamento era distante do cemitério, portanto quem comprava as flores era quem evidentemente desejaria enfeitar a casa ou dá-las de presente para alguém.

De carro não percebi a maneira como vendiam o produto, mas um dia eu tive de deixar o veículo em um estacionamento e fui a pé visitar o meu cliente, passando pelas duas mulheres que vendiam as flores.

Ao me aproximar, a pergunta que me dirigiram era inevitável:

- Moço, rosas para levar para a sua esposa?!

Quem me questionara foi uma jovem do rosto mais lindo que eu conhecera!!!

Cabelos pretos ou pelo menos a ponta deixada pelo lenço que usava em razão do vento, olhos de um azul penetrante, forte, inigualáveis, e um sorriso que desmancharia qualquer não à aquisição de uma ou duas flores.

A voz era maviosa, calma, bela, cantada, como se a venda das rosas fosse uma função celestial!

Estanquei, sem dizer nada.

Acho que devo ter gaguejado quando perguntei o preço, e levei duas para o comprador (o que ele pensou de mim nessa ocasião não me interessa, mas as rosas eu as adquiri e dei de presente)!!!

A beleza daquela moça me impressionara, e eu não esperava pelo momento de vê-la de novo quando eu fosse pegar o carro no estacionamento.

Quando ela me viu e sem as flores, foi inevitável:

- Que rápido que deste de presente as rosas. Deves ter muitas admiradoras!

Meio que “tastaviei”, pois se existe um cara que nunca se sentiu bonito sou eu, pelo contrário, feio, grande, fora de moda, pobre, ortodoxo, desajeitado ...

- Não, não tenho admiradoras, mas tão somente perseguidoras quando não entrego os meus pedidos em dia, respondi.

Ela riu – aliás, sorriu com os dentes mais espetaculares que eu vira!

Mesmo as pessoas que eram usadas para divulgar creme dental não tinham uma dentadura igual!!!

Meio sem jeito, eu lhe perguntei por que uma moça tão bonita vendia rosas, e não trabalhava em uma loja ou banco ou, enfim, que não fosse dentro de um estabelecimento e não na rua?!

Disse-me o seguinte:

- Moço, as flores é que são lindas, e são por intermédio delas que  os seus olhos assim me veem!!!

Peguei o carro e quando retornei ela e a mãe tinham ido embora.

No dia seguinte, lá estavam vendendo as rosas.

Eu não podia comprá-las de novo, afinal de contas ela poderia pensar algo indevido, além de haver muita gente comprando as flores, e marmanjos, certamente pela beleza da moça.

Mas, à tarde, criei coragem e voltei à esquina das rosas.

Se eu comprasse as flores eu as daria para a camareira do hotel ou a primeira mulher que eu visse.

Ambas se ajeitavam para parar por aquele dia, quando perguntei do carro se havia alguma rosa, ainda.

A bela prontamente me respondeu que somente havia as rosas já murchas, que não seriam mais tão bem recebidas quanto as frescas.

Mas, que a vida era exatamente como as rosas, que, colhidas no pé eram exuberantes, e desabrochavam com o dia, para irem diminuindo com o tempo, perderem o viço e serem jogadas fora!

Acenou-me, e me disse que eu voltasse cedo, se quisesse as rosas bonitas.

Não voltei mais.

Eu era recém casado, e não queria que o meu coração tivesse tamanho desafio.

Jovem, imaturo, quem sabe eu não fraquejasse diante de tão bela mulher!

No entanto, ela me ensinou muito naqueles dois dias que eu a conheci:

Temos de regar as rosas que nos cercam, que vivem conosco, ou seja, temos de cuidar das pessoas, dar-lhes carinho, atenção, e quando é nossa esposa ou namorada ou companheira, evitar que rapidamente o encanto se desvaneça, que a beleza que tiveram quando as conhecemos não se vá tão rápido, então o amor será o componente desse rejuvenescimento permanente, sólido, e que nos acompanhará até o fim da vida!

Do alto dos meus sessenta e oito anos e quarenta e sete de casado - ah, mas eu cuido da minha rosa, da minha amada, da minha esposa!

E ela ainda se encontra viçosa, bela, maravilhosa, me cuidando também, e me pedindo que eu jamais esqueça de dar-lhe água e um magnífico vaso, que entendo ser a troca de ideias, de  pensamentos, falar dos filhos, dos netos, dos amigos, e relembrar o quanto já perfumamos o ambiente e o adornamos nesse tempo de quase meio século juntos!

Comprem um buquê de rosas, meus caros amigos, e deem de presente às suas esposas ou para quem desejarem, assim, de repente, sem uma data ocasional.

E por mais que a frase decadente e brega – rosas para uma rosa – seja imbecil e até mesmo idiota, quem pode atestar que os bons momentos não são mesmo imbecis e idiotas, e são aqueles que mais nos lembramos durante a vida?!