Um trem de perdição

fotografia WBJ

Ana Nunes

O Heraldo que me perdoe porque depois do seu belo último post falei que não ia escrever mais nem lista de compras. Que faço com desenhos muitas vezes. Mas por causa da eterna franquia francesa do Moacir, e que assim seja de tão boa, e por causa de filmes franceses que ando vendo, deu-me ganas de também me aventurar, ou perder-me, em Paris.

Uma viagem boa demais. Um projeto de passar o aniversário em Paris. Projeto de detalhes e carinhos. Começo de Abril, também em Paris. Um começo de primavera florida ainda fazia frio.

Para tanto no dia certo, aeroporto certo, hora certa, despachamos a bagagem e... o passaporte estava vencido. Nem olhei, só queria viajar. Que coisa ridícula! Voltamos para casa cabisbaixos, sem viagem, geladeira vazia e um monte de desapontamento.

Nora e filho preparados para um aniversário em picnic francês no gramado do parque.

Mas valeu demais porque passei com meus pais pela última vez. E sempre ganhei um almoço bem mineiro, já tradição, de mãe querida. Única. Imbatível. Para sempre lembrados. Como poderia eu pensar que seria meu último aniversário de filha? Agora só de mãe.

O passaporte ficou pronto rápido e assim rápido fomos. O picnic já era, foi feito sem nós. Mas tivemos outros passeios lindos, nos Champs-Elisées, Montmartre, Quartier Latin, brechó de livros, teatro, violino no metrô e a modernidade intensa do La Défense, onde o filho trabalhava. Um respiro do novo!

Tudo ia tão bem!

E fomos conhecer Versalhes. Não gosto de grandiosidades. Ainda mais douradas.

De cara já foi estranho: sai o Mano com um tênis diferente em cada pé. Sabichão distraído, pensando em belezuras e fotos. E vítima de muita gozação.

Metrô. Depois o R.E.R. Adoro trens.

Fim de linha. E dá-lhe realeza, brilhos e dourados. E um desfilar imenso de Netunos, e ninfas, tritão garfo e faca e fontes e mais fontes. Reis e rainhas, e meu pensamento já esgotado via forca e guilhotina. A fila para entrar no Palácio era enorme. Aleluia, não encaramos. E haja sorriso e pose para tanta foto. Detesto fotos, me acho feinha.

No final do dia tarde caindo e eu caindo junto. Quase morta, overdose de Versalhes.

Andamos tudo de volta feliz a caminho do trem. Ô trem bão! E, na estação, com saída já anunciada, entrei correndo e... as portas fecharam logo atrás e marido e filho do lado de fora, apavorados. Desesperados diziam para descer na próxima estação onde nos encontraríamos.

E eu sem dinheiro, sem bilhetes outros para errar descidas, o famoso passaporte esquecido na mesa em casa. Nem sabia o endereço certo porque estava sempre acompanhada. Só sabia que a rua tinha nome de queijo. Era, agora sei, Rue de Cortambert. De conforto um poncho de lã fininha. E a noite caindo.

Mas exausta de tanta riqueza e estátuas e jardins eu só queria inexistir entre os muitos desconhecidos do trem. Sem precisar falar ou andar, em pé e embalada no barulho e no balanço. E resolvi não descer para aproveitar o abandono e reinstalar o meu eu em mim.

Estudei o mapa e vi a estação já conhecida para passar para o metrô. Sem dinheiro não podia errar. Feliz, imersa na minha perdição, eu via passar as estações de nomes conhecidos, Saint Michel, Cluny, Champ de Mars , já nem me lembro mais. Só que o trem não parava onde estava acostumada a pegar o metrô. Tinha que descer em Bir-Hakeim e passei direto. Me vi perdida.

Pedi informação a um árabe grandão e mal resolvido e não entendi nada.

Já não reconhecia mais a paisagem, o trem quase vazio. Sentei-me ao lado de um francês jovem, gentil e muito gato. E no meu francês estropiado fomos conversando. E êle me explicou que eu TINHA que descer na próxima e última estação em Paris. Ao contrário iria para a periferia, rumo ao desconhecido. E a noite caía.

Com suas explicações, desci, peguei o metrô e fui até a estação certa. Feliz, solta, aventurada! E vi meu filho em um balcão de informações tomando as devidas providências para me achar. Nos abraçamos apertado dentro dos seus soluços incontidos. O pai tinha ido para casa ver se eu tinha aparecido por lá.

E lá os encontramos, sogro e nora e um silêncio sem medida. O filho passou a mão na mulher e saíram para “esfriar”. Voltaram bem tarde na noite. Aí sim, corri riscos.

E, ainda assim, feliz da vida me vangloriando da gatice do informante.

A saturação real dourada não me deixou ter medo. Só alívio todo o tempo. Egoísta, me aventurava enquanto os queridos agoniavam! Para isso acho que não tem perdão. Passa tempo, passa tempo e continuo sendo assunto.

E Paris... bem, Paris fica melhor, muito melhor, em “pretinhas de outra lavra”!