Para não dizer que não falei das flores

Ana Nunes

As flores me encantam. A mim e a um planeta inteiro. Até no do Pequeno Príncipe, já que por aqui passeia um ser chamado Saint-Exupéry.

E como podem nascer de uma mesma terra e serem tão diferentes? Se vão nas cores do arco íris e nas texturas mais diversas? Umas são macias e se machucam só de serem olhadas como as fofas violetas e as repolhudas rosas. Ou as Flores de Maio teimosas, são de maio mas podem aparecer em julho. E em setembro, por que não? São suaves como seda colorida em raminhos duros e espetadiços. Aparentadas do cactus solitário do deserto. Que secos e insolados também dão flores.

São flores frágeis e fortes, nascidas às vezes na adversidade de uma fenda no concreto, se esquivando dos saltos e solados.

Como as crianças sujinhas de areia e sangue saídas dos escombros dessas guerras inúteis e cruéis. Acostumadas às bombas, sem pai nem mãe sem alimento e casa. Ou nossos filhos de rua que conhecem o ódio sem nem terem conhecido o amor e o carinho. Que se perdem nos lixões e se encontram nas ruas para se aconchegarem no inverno em cima de um papelão surrado.

Como? Falar de flores? “Certo perdeste o senso.”

Mas já disse Rubem Alves num texto lindo “Sobre moluscos, conchas e beleza” que o homem planta repolhos, nabos e batatas e estuda a ciência do cultivo. Mas também planta violetas, orquídeas e rosas inúteis que só dão trabalho. E ele parafraseia Jesus Cristo, sabendo que Ele não se importaria, talvez até sorrisse: “Não só de repolhos, nabos e batatas viverá o homem, mas também de violetas, orquídeas e rosas...”

Também fala o Rubem Alves que o molusco mole e feioso mora numa concha linda. ”Será que a natureza tem alma de artista? Seriam as conchas, antes de existirem, realidades virtuais na alma dos moluscos?”

Nossa alminha rota tem fome de beleza. Por isso muitos que por aqui perambulam, chamam de oásis, outros de curativos que ajudam a viver e outros nos levam de carona nos sonhos de cidades, ruelas e tintas. Outros falam de gratidão e tolerância, saúde e paz e transformam em letras acontecimentos do dia a dia. E se é oásis é porque temos sede e temos de beber, se é curativo é para ajudar essas feridas abertas, e se temos sonhos e tintas é para colorir o dia e ajudar a sorrir. Gratidão, tolerância e paz para carregarmos essas tragédias nossas do mundo moderno. E ainda a espalhafatosa lua para acender a noite.

E assim, por esse caminho tortuoso e cheio de mistério que escrevi só para me convencer, e, quem sabe convencer vocês, que posso falar de flores. Posso fazer um quadro com setenta quadradinhos de lírios, orquídeas, sininhos e dedaleiras. E colocá-los juntos como um compêndio ilustrado. E sentir felicidade enquanto estudo e desenho. E por momentos fazer de conta que não tenho sentimento de culpa por estar feliz.

E brincar, com muita pretensão, de Margaret Mee e suas flores só imitáveis pela própria natureza fechando assim um belo círculo vicioso, natureza, desenho e outra vez natureza. Fico pensando se foi nessa busca da beleza que essa inglesa de pouco mais de um metro de altura e muitos cabelos brancos largou seu país e se embrenhou pela floresta amazônica com seus pincéis e nossas flores. E sentou-se em troncos pelo chão como uma flor nova nascida de pura magia. Uma fadinha de Walt Disney no meio da floresta.

E Georgia O'Keeffe que na sua maturidade se isolou no deserto para copiar dele as cores e as formas. Daí nasceram ossos e orquídeas estranhas e belas nas suas alusões femininas.

E posso ainda falar dos maciços azuis dos agapantos de Burle Marx compondo seus jardins mágicos.

Minhas flores não são tão lindas mas são tão minhas! Que enquanto desenho me perco no emaranhado das petúnias brancas e rosas e roxas, bebo leite em copos de lírios, festejo na chuva de russélias vermelhas, encontro Matisse entre as ninféias refrescadas de água limpa, descanso extasiada no roxo das flores quaresmeiras e como borboleta faço vôos leves no jardins das singelas margaridas. Me escondo da chuva mansa entre as costelas de Adão, me assusto com a realeza das strelitzias e procuro pólen nos miolinhos escondidos das flores mais mimosas. Nesses momentos sou abelha operosa e quero fazer mel. Imagino bolas de natal luminosas nas garras da dracena e me assanho no vermelho das brácteas do bico de papagaio de nome portentoso Euphorbia pulcherrima. Pode ser tão simples e tão metida? Assim sou eu quando quebro a cabeça para desenhar orquídeas e pegar sua leveza na inércia do papel. Ouço sinos vindos das campainhas da China e imagino bordados frágeis de fios dourados de orientes exóticos surgindo das dedaleiras roxo avermelhadas. Não combina?!

E depois de algum tempo vejo folhas em pontas de toalha, flores nas sombras das treliças, flores nas calçadas e nas árvores. Sinto cheiro de jasmim nas nuvens e perfume da dama da noite em pleno dia.

É tempo de parar.

De guardar tintas e pincéis, guardar os livros abertos entre papéis de esboços e notas, botar ordem na casa, respirar fundo e feliz e voltar pra vida.

Para não dizer que não falei das flores.