Papai se foi.

Wilson Baptista Junior

(Hoje, Dia dos Pais, quero republicar um artigo que publiquei no dia dezesseis de janeiro de 2014)

Faz três dias. Ia dizer que quero escrever para falar um pouco dele para quem não o conheceu.

Na verdade, só quero falar para tirar um pouco desse aperto no peito e ficar um pouco dentro da lembrança de tantas horas felizes.

Papai nasceu prematuro, em 1913, e os médicos disseram que ele não ia sobreviver.

Mas a sua avó materna, com a determinação da gente brava que nasceu e viveu nos barrancos do Rio das Velhas não quis saber do que diziam os médicos e disse para sua filha e seu genro que o menino ia viver sim, porque ela ia criá-lo.

E por isso ele passou sua infância na cidade vizinha de Santa Luzia, antiga Santa Luzia do Rio das Velhas do Sabarabussu, na Rua de Trás, na casa de seus avós Mestre Augusto Freire, carpinteiro, e Dona Maria Laura Soares Freire (mas que todo o mundo conhecia como Dona Cocota), costureira e parteira.

E como queria a Vovó Cocota, ele viveu. E viveu muito.

Trabalhou desde bem cedo, como escriturário, datilógrafo, taquígrafo. Formou-se em Direito, mas nunca exerceu. Depois de formado foi ajudar o pai, Osias Baptista, o meu vovô Ziza, no cartório de registro civil, que assumiu, por concurso, quando meu avô morreu. E lá ficou por mais de quarenta anos. Como ele dizia, registrou e casou metade de Belo Horizonte, e brincava dizendo que não sabia quantos inimigos e inimigas fez por isso  :)

Dos avós e dos pais aprendeu a integridade e a bravura pessoal que eu gosto de pensar que passou para nós seus filhos.

Descendente de bandeirantes e índios, tinha orgulho do sangue kayapó que lhe corria nas veias.

Casou-se com minha mãe, Hortênsia, a querida mamãe Tentém, que morreu faltando três meses para completar cinquenta anos de casados. E daí viemos os oito filhos, três mulheres e cinco homens, e uma quantidade de netos e bisnetos.

Durante todo esse tempo, além de trabalhar muito e criar junto com Mamãe essa tropa toda, arranjou tempo para fazer uma porção de coisas interessantes.

Foi esgrimista, atirador, várias vezes campeão mineiro, foi fundador do Foto Clube de Minas Gerais, expôs fotografias no Brasil e no mundo inteiro.

Desenhista, está ainda numa das estantes lá de casa uma edição do “Livro da Jângal”, do Kipling, na tradução de Monteiro Lobato, que mandou encadernar depois de primorosamente ilustrada por ele a bico de pena e aquarela.

Na sua oficina em casa, até pouco tempo antes de morrer, fazia coisas lindas em madeira e metal. Das grandes em marcenaria às minúsculas em seu torno de joalheiro.

Quando os filhos eram pequenos, em vez dos contos de fadas inventava as histórias que contava para nós na hora de dormir, histórias lindas que depois publicou em livro, “O Macaco Juca”, também ilustrado por ele a bico de pena, onde os personagens eram os membros da família e os amigos, todos transformados em bichos das florestas brasileiras.

Depois que crescemos escrevia as histórias da família, que dizia (só meio brincando) que não podiam ser publicadas durante sua vida para evitar processos, e ao completar cem anos terminou e publicou uma novela, “A Água”, passada na Santa Luzia antiga.

Nas últimas duas décadas de sua vida os fotógrafos, arquitetos e historiadores mineiros foram redescobrindo seu grande acervo fotográfico, que ele mesmo tratava e arquivava em seus computadores (quando ele já tinha mais de setenta anos cheguei à sua casa e o encontrei programando um daqueles microcomputadores de quase trinta anos atrás - tinha aprendido sozinho), e aí voltou a expor em mostras individuais e coletivas (a última, a cuja abertura ele compareceu, ainda está aberta no Palácio das Artes) e a colaborar com arquitetos e historiadores na recuperação da memória de Belo Horizonte.

"Quadros de uma exposição..."

Na festa de seu aniversário de noventa anos conheceu uma amiga de uma de minhas irmãs, começaram a namorar e aos noventa e cinco casaram-se.

No seu aniversário de cem anos ainda teve reunidos duas centenas de seus parentes e amigos. Há pouco mais de três meses ainda conseguiu subir, contente, as escadas até nosso apartamento de terceiro andar para tomar um lanche conosco e comer as torradas com mel e canela que não deixavam que ele comesse em casa.

No Natal do ano passado, já (muito a contragosto) numa cadeira de rodas, fez questão de presidir o almoço da família, como fazia todos os anos, e fez o seu último brinde com uma taça de um dos vinhos de que tanto gostava.

Mas no dia doze de janeiro, aniversário de minha mãe, ele decidiu que já era tempo de ir se encontrar com ela. E no dia seguinte, perfeitamente lúcido, rodeado na cama pelo carinho de sua segunda mulher e de todos os seus oito filhos e filhas, a sua vontade de ferro disse ao coração que afinal podia parar de bater.

Quando o vi estendido na cama, o corpo relaxado, o rosto tranquilo, lembrei-me de uns versos de Garcia Lorca para seu amigo morto na arena, o toureiro Ignácio Sanchez Mejíias:

“Tardará mucho a nacer, se es que nace,       
un andaluz tan claro, tan rico de aventura”...

No dia seguinte foi levado para o túmulo pelos braços dos filhos e dos netos, que não quiseram que quem não gostava da cadeira de rodas fizesse seu último passeio empurrado num carrinho.