Pinceladas de libido

Ana Nunes - Feminino Masculino

Ana Nunes

Tive muitos trabalhos interessantes, às vezes perigosos. Pelos quais me apaixonei e me entreguei de corpo e alma.

Um deles foi numa clínica psiquiátrica como coordenadora das oficinas de arte. Com os médicos fiz cursos, reuniões e conheci diagnósticos.

Com os pacientes fiz minha terapia, a única que conheci. E descobri muitas coisas.

Aprendi a errar e rir dos meus erros e sabê-los como coisa boa.

Descobri a precariedade do nosso equilíbrio, nós, ditos “normais”. Que essa linha que divide nossos mundos é bem tênue. Que a diferença ente nós e eles é questão de pés: nós os temos do lado de cá e eles do lado de lá. Mas basta um susto, um medo, uma dor maior e colocamos um pé do lado de lá. E haja luta e trabalho para tirá-lo de volta e arrumar a “casinha”.

Descobri o tamanho da força do impulso sexual. Como é a base de tudo que fazemos e pensamos. Na clínica ele era exposto. E mostrado. Perguntado e discutido. Uns mais surtados ficavam mais à mercê do que outros. Sem escolha dirigida atacava senhores e senhoras, donas de casa e mães, solteiros e casados e jovens.

Uma senhora, muito séria e calada, chique em suas saias midi e tênis esportivos, tinha “enormes” sonhos eróticos. E padecia deles.

Outra jovem senhora, mãe e profissional, chegava perto de mim e bem baixinho num cochicho ao pé do ouvido perguntava: - depois posso ver sua bundinha? Aí algum sininho tocava no seu íntimo porque ela se afastava sem mais dizer.

Um paciente, senhor também já na curva do caminho, que cantava as balalaikas em russo, apaixonou-se pela senhora professora de música. E com ela sonhava nas noites de internado. E chamava por seu nome.

Outra tinha medo que seu sangue no banho saísse pelo ralo e se misturasse a outras águas, atraindo bichos pré-históricos. Com um barulho maior vindo da construção ao lado, se assustava e acreditava que a cola em seus dedos era a pele que se desfazia.

Uma jovem mulher, em seus delírios, só pintava em vermelho. Flores okeeffenianas e tudo mais. Pintava o papel e um pouco da mesa branca de mármore. Depois o quadro de avisos. Seu desejo era a parede e seu limite, o mundo.

Outra mulher-mãe, grande, pesada, adentrava como um navio singrando águas calmas. Um turbilhão ia dentro de si. Todas as suas pinturas se pareciam consigo.

Um moreno forte de olhos verdes trabalhava de segurança e tocava violão clássico. Delícia ouvi-lo. Quando surtava esmagava lâmpadas com as mãos e punha fogo nos colchões de casa.

Escolheu seu fim trágico. Que pena! Uma vez, colocou-se em conversa a sós comigo, sentados frente à frente, joelho com joelho. E me perguntou, afirmando: Só existe Batman porque tem crime, certo? Então só existe Deus porque tem Diabo?

Senti medo.

A vizinha, casada e mãe, enamorada do vizinho de cima, acreditava que o barulho do banheiro dele era mensagem para ela. E as folhinhas que se soltavam da árvore junto à janela e paravam em sua cama eram recados de amor.

Um adolescente obcecado queria ver os pés das moças e pedia se podia tocá-los. Não sei se alguém deixou.

Havia pacientes-dia. Iam só para as oficinas e a terapia de grupo.

Um desses, grande, bonitão, articulado, falante, que chamava sua mãe de “aquela senhora” e tinha delírios de perseguição, um dia na oficina de arte deu de conversar política com a oficineira, que tinha uma pontinha de pé, uns dedinhos do outro lado da linha. E eu da outra sala ouvindo aquilo tomar corpo e calor, esperando a hora de intervir. E eis que chega o paciente e me pergunta: - Ana, quem é o paciente aqui, eu ou ela?

Rio até hoje.

Essa mesma oficineira, senhora de seus sessenta e muitos, artista plástica, fez numa sexta-feira, com os pacientes, uma teia de Ariadne. Em tiras de retalhos de pano amarrados em nós a teia ia, presa nas pilastras, a meia altura, da mesa de trabalho até perto da piscina, estreitando a passagem. Assim ficou todo o fim de semana. Na segunda, desfiz com os pacientes nó por nó. Foi tão terapêutico quanto faze-los. No outro dia chegou a oficineira. E ao ver sua teia desfeita virou bicho. Espumava pela boca, riscos vermelhos enfeitavam seu pescoço, me chamou de nazista e mais. Um paciente foi me consolar se desculpando por ela, outro subiu para a enfermaria e outros quiseram ir para casa.

Foi punk!

Um engenheiro obsessivo, por isso alcoólatra, mediu a piscina oval com uma régua de trinta centímetros para controlar sua natação. E nadava em curva, ao redor da borda, lógico.

Outras pacientes vieram de amor abandono. Ninhos vazios, marido fugido, solidão, desesperança. E escolheram seus finais tristes. Nessas ocasiões o silêncio entre os pacientes era enorme e a tristeza e o sofrimento assombravam seus olhos.

Talvez a ideia desse final já tivesse perambulado por seus pensamentos. E trazia medo. E os mais inteiros cuidavam dos mais mutilados.

Todos esses casos enchiam minha alma de carinho e compaixão. E, às vezes, tão perturbada, voltando a pé para casa, atravessava as avenidas com cuidado mas sem me aperceber do que fazia. E depois em casa, envolta em pensamentos, me perdia na leitura ou no filme como uma sonâmbula.

Esteve por lá um jovem paciente de nome Messias que precisava de aula particular. Meu filho, de nome português, linhagem direta do meu Vô Américo vindo d'Além Mar, se ofereceu. Em lá chegando, na secretaria, disse que estava “procurando o Messias”. Quase ficaram com ele... e pulsa veia lusitana!

E quando fomos mudar de endereço as paredes e pilastras do nosso espaço foram liberadas. Desenho! Pintura! Pacientes, oficineiros e enfermeiros lado a lado numa farra democrática.

Freud explica. Explica?