A Confiança Perdida

O Constellation da Panair Bandeirante Domingos Jorge Velho no Museu da TAM - fotografia Wilson Baptista Junior

  

Wilson Baptista Junior

Voei pela primeira vez com dezesseis anos de idade.

Num Constellation da Panair. Talvez o avião comercial mais bonito que já foi fabricado. Foi de Belo Horizonte para o Rio. Os Constellation estavam sendo retirados das linhas internacionais, onde estavam sendo substituídos pelos primeiros jatos de passageiros e passados para as linhas internas. Naquele tempo os aviões tinham nomes – cada um deles tinha o nome de um bandeirante. Não me lembro mais do nome daquele, já faz tanto tempo. Quatro motores radiais a gasolina, cada um com dezoito cilindros arranjados em duas estrelas. Um rugido impressionante que já não se ouve mais, substituído pelo assovio rouco das turbinas.

O voo não foi lá muito auspicioso. Depois da maravilha da decolagem por cima de Belo Horizonte e da Serra do Curral pegamos uma tempestade por quase o caminho todo, o avião não podia voar mais baixo do que ela e a viagem era curta demais para voar acima dela. Passei uma parte dele agarrado àquele saquinho que encontramos no encosto das cadeiras à nossa frente. Mas o mal estar não foi bastante para amortecer uma paixão que tinha começado de pequeno, com os aviões de madeira que meu pai fazia para eu brincar, e que depois continuou nos aeromodelos que eu construía e fazia voar.

Foi uma tripla primeira vez: meu primeiro voo, a primeira vez que vi o mar, o primeiro campeonato brasileiro em que atirei. Uma festa, para o garoto que eu era.

Depois desse voo voei minha vida inteira. Cinquenta e cinco anos de voos mais ou menos frequentes. Voei em todos os tipos de aviões de carreira que operaram no Brasil desde aquela época, com exceção do Bandeirante, e mais alguns diferentes lá fora. Voei em planador de alta performance, um dos voos mais lindos que se pode fazer, em teco-teco, em helicóptero, em jatinhos. Houve épocas em minha vida profissional em que eu voava quatro a seis vezes por semana. Houve vezes em que vim à nossa casa apenas para trocar de mala. Meus amigos brincavam que eu acordava de manhã e consultava minha agenda para saber onde eu estava.

E, como acaba acontecendo com todo o mundo que voa um bocado, tive também meus sustos. Turbulências fortes. Tempestades em aviões grandes e aviões menores. Falhas mecânicas. Fumaça dentro de um avião. Aterrissagens de emergência. Despressurizações, as máscaras de oxigênio caindo e aquele alvoroço geral. Uma porta que explodiu uma vez. Perder uma turbina em cima da floresta amazônica e voar seis horas torcendo para que a outra não pifasse também.

Mas sempre tive a confiança de que se acontecesse alguma coisa de ruim seria porque não tinha mesmo jeito, porque o fio da minha vida, que vinha sendo fiado, tinha sido medido e afinal cortado pelas três irmãs. Sempre acreditei que voar era, quilômetro por quilômetro, passageiro por passageiro, o transporte mais seguro que existia. Para isso precisava ter, e tinha, confiança em muita gente. Porque cada voo que a gente faz significa confiar no trabalho de uma quantidade enorme de pessoas. Os que projetaram e construíram o avião (é bom voar em aviões que um de meus filhos ajudou a fazer). O pessoal que faz a manutenção da aeronave e dos motores (é bom pensar que eles usam ferramentas que meu outro filho ajudou a fazer). Os técnicos que verificaram a qualidade do combustível. Os pilotos e a tripulação que nos levam. Os despachantes que revisaram e registraram o plano de voo. O pessoal que abasteceu o avião na pista. Os controladores de voo que acompanham todos os aviões segundo a segundo. Os pilotos dos outros aviões que estão no ar perto do nosso. Os meteorologistas que acompanham e transmitem aos controladores e às tripulações as condições de tempo pelo caminho. As nossas vidas guardadas nas mãos de cada um deles.

E de repente sou surpreendido pela notícia de que um avião, um bom avião, com mais de setenta pessoas a bordo caiu e matou quase todo o mundo a bordo porque o piloto, dono da empresa aérea, para baixar um pouco os custos e aumentar o lucro da empresa resolveu fazer um voo no extremo limite da capacidade de combustível do avião sem parar para reabastecer. Pior, que o piloto já tinha feito isso três ou quatro vezes nos últimos meses. Confiando na sorte. Quando todo bom jogador sabe o quanto a sorte é volúvel. E nesse dia a sorte acabou junto com o combustível. E um time inteiro de futebol  com seus jogadores e sua comissão técnica, um punhado de jornalistas e uma tripulação que tinham confiado no piloto morreram por causa da aposta irresponsável dele.

Que, aliás, morreu junto, vítima também da sua decisão. E que talvez tivesse o direito de arriscar a sua vida e o avião que era dele, mas nunca, em hipótese alguma, o de arriscar assim a vida dos passageiros que depositaram nele a sua confiança.

O piloto não traiu apenas a confiança dos que caíram. Traiu a minha, a sua e de todos os milhões de pessoas do mundo que viajam de avião. Que quando entrarem agora num avião não terão mais, talvez durante muito tempo, a mesma esperança de que todas aquelas centenas ou milhares de pessoas fizeram o melhor trabalho que sabiam e podiam fazer para que o voo chegasse bem ao seu destino.

Não vai mais ser a mesma coisa.