Junho

Não posso andar
ou falar
Nem respirar
nem pensar
Porque a folha vermelha e seca
estala no cimento cinza
E o sol macio
espicha a fenda do concreto
E o galho desfolhado
se aninha no meu frio.
É junho

Ana Nunes, em “Inteira aos Pedaços”


É junho. E é em junho que começamos a querer reviver este blog que esteve parado por tanto tempo.
Só que não vou estar mais escrevendo sozinho. Vou escrever junto com dois amigos, também comentaristas da “Tribuna da Internet”, que se dispuseram a compartilhar comigo este espaço.

Um deles, o Chico Bendl, gaúcho dos pampas, daqueles de faca na bota, homem de muita vivência e muita leitura, que depois de muitos anos de carreira como vendedor ficou desempregado e foi trabalhar como chofer de táxi até se aposentar.
Hoje, ele se recolhe na sua biblioteca, que ele chama de “Oficina do Pensamento”, rodeado por seus mil e tantos livros e outras tantas revistas, e se dedica a escrever e a comentar as notícias na TI.
Há mais tempo ele editou um livrinho, só para a família, com vinte crônicas contando as suas conversas com seus passageiros, que intitulou “O Divã Móvel”. Agora gentilmente me deu permissão para publicar essas crônicas no blog, e depois certamente vai continuar a colaborar conosco.

O outro, o Moacir Pimentel, também apaixonado por livros, que depois de se formar nos Estados Unidos resolveu por a carreira em espera, pendurou a mochila nos ombros e passou dois anos dando a volta ao mundo com a cara e a coragem, com nove meses na Índia, antes de voltar para o Brasil.
E ainda hoje, muitos anos depois, passa uma boa parte da vida por outras plagas.

O Moacir deve começar escrevendo no blog principalmente sobre viagens, mas também, como o Chico, tem muito mais coisas interessantes para contar.

Começamos hoje com uma das crônicas do Chico, e vou deixar que ele mesmo se apresente para vocês:

Nasci em Porto Alegre, Rio Grande do Sul, em 1950.
Em 1959 minha família mudou-se para Brasília, no tempo de sua construção, e lá fiquei sete anos, terminei  o curso ginasial e ainda guri tomei meu primeiro contato com o volante no caminhão de meu pai.
 Casei cedo, aos 21 anos, em Porto Alegre, ainda servindo o Exército, e estou com a minha esposa há 46, a mulher da minha vida, que me deu três filhos, e estes me presentearam com cinco netos, três meninas e dois guris.
Depois que dei baixa da P.E.,  durante  muitos anos trabalhei como vendedor, representante comercial e propagandista de laboratórios multinacionais. Depois as reviravoltas da vida me levaram a conduzir um táxi durante seis anos, e a vivência desses anos conduzindo os mais diversos passageiros me levou a escrever um pequeno livro de crônicas, que chamei de “Divã Móvel”. 
Hoje, aposentado, permito-me destinar boa parte do tempo que ainda me resta a escrever, e,  se não agrado pelo estilo ou porque de fato não sei registrar o que penso, delicio-me comigo mesmo pela coragem que tenho de assinar meus comentários, que deveriam me fazer sentir envergonhado pela forma como tento unir as palavras e dar-lhes um sentido, pelo menos.
Saúde e Paz a todos!

A J U D A

Em várias corridas que faço no táxi durante uma jornada percebo passageiros que embarcam nervosos, ansiosos, preocupados.
Visível a tensão que os aflige.

Tento amenizar este desconforto, geralmente relatando um episódio engraçado, divertido e, naturalmente, eu sendo a figura central em razão das minhas dimensões me credenciarem para este fim (o caso da confusão que se faz com o alerta ao motorista que passa com seu carro ao lado e está com a porta aberta e ele entender o aviso que eu o chamei de boca aberta é quase infalível, e o triste é ser verdadeiro).
Às vezes resulta em êxito alegrar esta pessoa, mas em outras ou ela fica indiferente ou gentilmente fala que meu esforço de nada vai adiantar.

Alguns colegas não concordam comigo, no entanto, entendo ser meu papel de motorista de táxi – além da consciência permanente de que conduzo VIDAS ALHEIAS – contribuir também para que os poucos minutos de duração do percurso se tornem o melhor possível e eu deixar uma boa impressão inclusive.

Se vou conseguir ou não, pelo menos houve a tentativa e fico contente comigo mesmo, pois ouvir problemas que não me diziam respeito e que talvez essas aflições que me fossem confidenciadas trouxessem alguma instabilidade emocional durante a jornada do dia, então é melhor o silêncio entre mim e o passageiro.
Bastam as agruras diárias do trânsito e os azuizinhos à espreita com seus talões de multa.

Entretanto, após eu deixar a pessoa no local onde me pedira, resgato meus temores também com a ideia de compará-los porque tenho igualmente atribulações que exigem soluções para elas e, ironicamente, relembro que por mais que alguém se prontifique em me ajudar a amenizá-las – familiar ou amigo – ou queira contribuir com sugestões sobre os problemas que me perturbam, eu me afasto deles e me isolo não permitindo que se “intrometam” nos meus assuntos.

Interessante a reação que temos ao receber atenção pelo momento difícil que estamos vivendo e de nos afastar das pessoas quando deveria ser o contrário, isto é, justamente nos aproximarmos de alguém para dividir esta fase complicada e possivelmente encontrar a solução para o impasse que martiriza a vida.

Deveria ser natural e até aconselhável aceitar ajuda, ainda mais quando se tratasse de uma pessoa estranha disposta a colaborar, portanto, isenta para opinar ou sugerir sem maiores envolvimentos, imparcial, mas não é assim infelizmente.

Pior é quando fingimos que está tudo bem e por dentro somos um poço de amarguras, angústias e impotência.
Aliás, como gostamos de representar, mostrar uma imagem irreal de nós mesmos, certezas que não temos, afirmações que não sabemos, caminhos que desconhecemos, situações que nem imaginamos.

Será falta de importância que atribuímos a nós mesmos?
Precisamos agir como atores e nos investirmos de um personagem fictício para enfrentar a realidade por falta de condições ou coragem?

Se ainda fôssemos poetas...
Fernando Pessoa (1888-1935), português, um dos expoentes da literatura universal, escreveu:

“O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente,

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.”

                        Tenho a sensação de que mais gostamos de sofrer e cultivar a dor do que de  encontrar respostas às dificuldades que nos alteram e prejudicam a existência.
Nós, humanos, somos mesmo uma incógnita ou temos muito de sofrer até aprender.
Aprendemos sofrendo ou sofrer é aprender?