E nem assim ele ficou com ela...

Camille Claudel em seu atelier - fotografia de William Elborne (Wikimedia Commons)

Ofélia Alvarenga

A infelicidade mexe comigo. De que adianta um casal tão brilhante, tão apaixonado se não consegue levar adiante a sua (deles) história?

Ah, eu torço por finais felizes. E a cada ponto de desajuste, de bem querer distante, de corações que se desejam mas não ficam perto e não constroem, isso me machuca.

Não é só uma história inventada. É uma história real, construída a quatro mãos e duas almas, dois corações que doeram, cada um a seu modo.

Quando penso na Camille, acho que ela sofreu mais. Era bem mais jovem, talvez sonhasse em ter Rodin ao lado dela, não ocasionalmente, ou parte do dia, mas como a outra, sua 'companheira de vida', nome que insisto em esquecer. Mas vou dar uma subida rápida na tela para conferir. ROSE BOURET! E ela tinha um filho com Rodin. A Camille nem esse direito foi dado. O mundo costumava ser mais cruel com as mulheres. Hoje ainda é? Menos, bem menos.

Camille deixou de ganhar e ainda perdeu. Sábia a minha amiga de jornal que me desaconselhou a trazer para casa o quadrinho dela, Camille. Sempre que olhasse pra ele eu me lembraria do que a vida da jovem poderia ter sido e não foi. Do que a vida lhe negou.

Não há caminho do meio na paixão, na admiração profunda. A paixão não enxerga caminhos. Só entende e percebe UM. E nele se atira, se joga.

Creio que Rodin sofreu porque queria bem à sua jovem amante e escultora. Mas podia prescindir dela, e foi o que ele fez. Não sem culpas e roído de remorsos futuros ao relembrar a quase menina com quem trocou sexo, carinho, amor, talento e admiração.

Deve ter doído nele, mas como Rodin tinha companhia para os dias e as noites, sentia menos aflição, ele partilhava. E partilhar é um verbo soberano.

O destino do sozinho é sempre mais doloroso, embora eu ache que Camille não quisesse outro companheiro além de Rodin, que já estava com Rose quando conheceu Camille, tinham uma história juntos. Tudo de Camille estava por construir. Isso me maltrata a imaginação.

Nem tudo de Camille me agrada mais do que as peças de Rodin. Não. A velha de Rodin me fala mais aos olhos e à emoção. A de Camille me parece uma velha louca, de desgrenhados cabelos. Há uma tal conformação no espectro da velha de Rodin, que se aceita assim tal como ficou, que chega a me causar ternura.

Estou muuuuito longe de me tornar essa velha, mas, dia desses, ao conversar com a secretária do meu médico, que me disse, ELE, que eu estava muito bem, acabei enviando pra ela, por e-mail, uma foto minha aos dezoito anos. Ele elogiou meu vestido amarelo estampado, claro, quis me botar pra cima (o vestido é realmente agradável aos olhos). Sei que ele foi sincero quanto à roupa, mas sinto a vida se despedindo de um corpo que ainda teria bastante a oferecer. E se não tem, não consigo entender por que motivo não tem.

Eu me imagino como aquele velha, Deus meu!, e creio que pouco suportaria ao me perceber tão definitivamente acabada, no fim. Ainda assim acho que estou no fim de uma vida que me doeu tantas das vezes e me alegrou em outras, como ocorre com a maioria das vidas.

Não sou fútil. Mas beleza é fundamental, como dizia... o Vinicius? É, foi ele, quando pediu perdão às feias. Feia nunca fui, me diziam olhares e espelhos. Mas essa beleza de que falamos, e que está estampada nas esculturas de Rodin e Camille, foi o que levou King Kong a se apaixonar pela mocinha do filme e a protegê-la. Beleza é o quinto poder? Talvez o primeiro. É o que chega na frente, o que todo mundo olha.

Isso tudo é só uma ficção? “Pai, você sabe o que é ficção, não é?”, perguntou a filha ou filho do Moacir, na garotice.

Todos sabemos o que é ficção. O problema é que a vida pra valer não passa longe dela. Pelo menos não muito.

Quedar-se diante da beleza, seja do que for, é possível até para um gorila gigante. Quem não se toca com isso, não pode ver o filme King Kong. Ou não valerá a pena ver. A emoção da história está toda ou quase toda encerrada nesse deslumbramento, nesse amor impossível da bela e a fera.

Por que Rodin não poderia sentir amor pelos trabalhos de Camille?, por seu talento que ele tão bem conhecia?

Era uma paixão, um amor espraiado, que ia muito além do calor do sexo, das belas formas e da juventude da pupila.

Eram seres unos, inteiros, desejantes, que se admiravam mutuamente.

E nem assim ele ficou com ela.