A Oficina do Oleiro

fotografia Moacir Pimentel

Moacir Pimentel

O Brasil cuida e exalta muito pouco aqueles que verdadeiramente contribuem com seus esforço e talento - e até com renúncias quase religiosas - para construir uma obra de uma vida inteira como a Oficina Brennand erguida durante quase cinquenta anos por Francisco de Paula Coimbra de Almeida Brennand, um dos maiores artistas brasileiros vivos, na terras do Engenho São João em Pernambuco.

Trata-se da antiga Cerâmica São João fundada faz quase um século, cujas ruínas Brennand herdou de um pai ainda vivo e amigo e vem restaurando desde então, transformando as antigas paredes em museu, em uma “fortaleza sitiada”, onde se esconde e coleciona a própria arte

Brennand trabalha em modalidades variadas usando, às vésperas de completar noventa anos, materiais distintos e múltiplas técnicas para expressar a sua mente criativa.

Mas, no fundo, Francisco é um pintor a quem não interessa o suporte no qual lança as suas tintas: se barro, se tela, se papel, se madeira. No desenho, na pintura, nos murais ou nas esculturas de cerâmica, ele é genial. E, sem deixar de ser nordestino, se tornou universal.

Contemporâneo, moderno e erudito a formação artística de Brennand, tem forte sotaque europeu que não destoa, no entanto, daquele outro arrastado, jocoso e sertanejo, de um dos seus melhores amigos - o Mestre Ariano Suassuna - com quem, faz alguns anos, fez um juramento solene: não permitiriam que a morte os vencesse.

“Juramos, aqui na Oficina, que não morreríamos e pronto”, diz Brennand, que já tem pronta, no entanto, a urna de cerâmica onde serão depositadas as suas cinzas. Ariano está presente com as suas pretinhas no cotidiano do amigo. 

fotografia Moacir Pimentel

O saudoso Mestre Suassuna, para quem Brennand desde garoto ilustrava os poemas, gostava de Francisco porque o artista ama a literatura e era correspondido já que Ariano também amava e compreendia a arte.

Suassuna opinava muito frequentemente sobre a arte de seus contemporâneos, os artistas pernambucanos:

“Nós, nordestinos, nos preocupamos em sermos fieis à terra, aos mitos, às histórias, às formas e às cores da região. Não nos damos por satisfeitos senão quando sentimos que tais coisas estão agredindo os outros à primeira vista, de dentro de nossas obras.”

A leitura de um só dos poemas de Ariano, de nome Fazenda Acahuan, aquele que no qual relata o assassinato do pai então governador da Paraíba por razões políticas, é o bastante para explicar a sua arte, já que a dor da ausência paterna jamais serenou e, creio, a poesia foi apenas a linguagem inventada por ele para falar dessa ferida funda.

Aqui morava um rei quando eu menino

Vestia ouro e castanho no gibão,

Pedra da Sorte sobre meu Destino,

Pulsava junto ao meu, seu coração.

Para mim, o seu cantar era Divino,

Quando ao som da viola e do bordão,

Cantava com voz rouca, o Desatino,

O Sangue, o riso e as mortes do Sertão.

Mas mataram meu pai. Desde esse dia

Eu me vi, como cego sem meu guia

Que se foi para o Sol, transfigurado.

Sua efígie me queima. Eu sou a presa.

Ele, a brasa que impele ao Fogo acesa

Espada de Ouro em pasto ensanguentado.

A arte de Francisco Brennand, no entanto, não é simples de entender como a desse Ariano menestrel, arte armorial e de cordel, de quem nunca se aventurou, a não ser pela leitura caudalosa, para além dos mares de cana caiana de sua terra natal embora seus amigos tivessem outros horizontes.

Francisco Brennand não recorda qual foi o seu primeiro contato com o mundo ambíguo da pintura e da arte em geral.

“É como perguntar aos santos em que dia eles notaram sua santidade”, diz ele.

Sempre, desde muito novo, Brennand leu sobre a pintura e foi fascinado pelos mestres e jamais viu interrupção nessa cadeia eterna de pessoas inspiradas, desde o desenho das cavernas,

fotografia Moacir Pimentel

passando pela mão de Michelangelo até os dias atuais. Foi especialmente cativado pela trindade inicial da arte moderna: Cézanne, Van Gogh e Gauguin. Mais que Portinari, entre os seus pares Brennand aprecia Guinard, Pancetti, Di Cavalcanti, Siron Franco e Lasar Segall.

As esculturas de Brennand são brasileiríssimas, sim, pois o barro pernambucano é a matéria delas, mas os seus temas e formas superam regionalismos e nacionalidade. Além disso o fabuloso domínio que Brennand adquiriu sobre a técnica e os processos e transformações que comete nas argilas enquanto elabora suas esculturas, não nasceram abaixo do Equador. E esse é o fascínio e o diferencial e o mistério das obras do artista.

Talvez por isso, na Oficina de Brennand, as pessoas ajam como se estivessem em um espaço consagrado. Conta o artista que nos primórdios da vocação “turística” do local, um motorista de táxi, ao descrever a Oficina para um passageiro teria dito que ela “parecia o Egito”.

fotografia Moacir Pimentel

Tal comentário ingênuo e espontâneo muito agradou ao artista, porque durante as reformas da velha olaria da família ele sempre se sentiu assaltado pelo medo de fazer com que o local perdesse a qualidade que sempre o encantara desde a mais tenra infância: o mistério. O “Egito” lhe pareceu de bom tamanho como adjetivo para o seu museu.

Outra história muito mencionada por Francisco trata da senhorinha que ao levar à Oficina uma sobrinha visitante vinda do Sul Maravilha, já sabedora da fama ex(r)ótica do local preferiu ficar a salvo dentro do carro. Como sua hóspede tardasse a voltar, achou por bem verificar o que estava acontecendo.

Quando se deparou, logo na entrada, com a estranhíssima coleção de “sereias” não se conteve e exclamou:

“Minha Nossa Senhora! Mas isso não é pornografia. É uma Casa de Horrores!”(rsrs)

fotografia Moacir Pimentel

Fortemente ligado à tradição, Brennand é o homem fáustico, um senhor feudal construindo o seu castelo e mausoléu. É como se ele moldasse naquela Várzea, à margem de todos os ismos, uma arte personalíssima, uma lógica interna, pessoal, a sua ideia de um ciclo do tempo, de um retorno às origens. O seu mundo da lua.

Toda essa circularidade, esse voltar às ideias antigas é da natureza, também, da criatividade, que costuma retornar às ideias que não deram certo, como Brennand fez com a própria olaria falida do pai. Diz o artista:

“Eu sou um artista ocidental quando eu pinto. Ao fazer cerâmica, não tenho pátria. A minha pátria é o abismo. E se não tenho pátria quando faço cerâmica, é simplesmente porque terra e argila tendem a coexistir com os elementos primordiais”.

Outra tradução para tais pensamentos e sentimentos encontra-se gravada em cerâmica nas paredes da Oficina:

fotografia Moacir Pimentel

A arte de Brennand, mesmo a que captura o que há de mais efêmero - o colorido da fruta, o vergar dos caules, o sol nas folhas, o serpentear dos répteis, a doce e breve beleza da juventude - pertence não a um vazio espiritual, mas a eternidade que ele busca.

Mas não sei se percebem isso as gentes que caminham hoje por lá e pela vida, bêbados de tanta informação e mediunizados por gadgets, com as mãos coladas às têmporas, empunhando os celulares, como faziam antigamente os suicidas com os revólveres.

Hoje mais do que nunca é necessário buscar na arte um papel civilizador mais urgente, uma estrela guia para caminhos nos quais tudo está sempre prestes a se tornar obsoleto, pois não temos tempo para espiar dentro de nós ou para o cosmos ou para o belo ou para nada e o resultado é que a vida passa contada por aquisições e não por aprendizados.

De vez em quando, cada vez mais raramente, Brennand sai do esconderijo, circula pela Oficina, conversa com as visitas e até permite que lhe fotografem as barbas brancas. Eu sinto que as pessoas compreendem que há algo de heróico no papel assumido por esse velho artista, na figura demiúrgica de Francisco Brennand.

Elas percebem, incomodadas, que o que Brennand tenta nos dizer é que continua havendo pelo menos na sua arte, um vínculo milenar e atávico com tudo que é sagrado.

Pode-se encontrar facilmente um artista sem religião, mas é muito difícil que não more neles, além da curiosidade, a fome pela espiritualidade. Sobre o tema diz o próprio Brennand:

“A propósito do Pátio da Oficina, na água, estão Vênus e os peixes. No pátio todos os deuses antigos. No pórtico (em forma de mural em relevo) São Sebastião flechado por folhas, ainda com reminiscências arcaicas. Nos dois umbrais, propositadamente, Cosme e Damião velam pela nova Fé. Como diz Hocke, ‘neste tipo de criação o instinto autístico parece desenfreado, mas o instinto de comunicação, este é bem freado.' E este freio leva ao silêncio e à dissimulação e ainda à transcrição hieroglífica de um amor imaginário”.

 

fotografia Moacir Pimentel

Esse respeito pelo antigo, pelas raízes é algo difícil de se encontrar hoje em dia na arte, tão completamente traída pelos “artistas” contemporâneos. Os conceitos, os questionamentos, as abstrações, as fragmentações, as estéticas revolucionárias e as ideologias doidas de pedra passaram a ser dogmas e não experimentação e chegaram a exilar o rosto, a paisagem, a considerá-los reacionários e inúteis. Era uma vez a relação milenar da arte com o divino.

Os supostamente modernos deletaram as origens da arte, desde aquelas pequenas esculturas femininas e grandes pinturas rupestres, como as de Lascaux e Altamira, que estavam diretamente em contato com o espiritual e eram executadas por mãos xamãs.

É bom descobrir que perdura na arte de Brennand além do figurativo, essa simbiose atávica e milenar, esse elo entre a arte e o divino, entre o artístico e o religioso.

Não sei se Brennand é religioso mas tenho certeza de que é um ser humano de imensa religiosidade, ou seja, que tem essa intuição que nos liga a algo maior que nós, para além da realidade em seu sentido mais rasteiro.

Isso se percebe em toda a obra brennandiana: a roda dos nascimentos, o sofrimento humano, a dança macabra, a velha senhora empunhando a sua foice e sempre lá, em algum lugar, a tal da eternidade.

Francisco Brennand publicou em dezembro passado o seu diário. Um parágrafo merece ser aqui registrado:

“Olho para todos os lados, para cima e para baixo à procura do que fiz e ainda terei de fazer. Gosto amargo, sim. Gosto amargo dos sonhos de um iludido romântico.

fotografia Moacir Pimentel

Contudo, o sol esplendoroso de novembro invade toda a nave enegrecida, tingindo-a de ouro e violeta. Olho mais uma vez avidamente para o conjunto e adormeço no sonho, para que ele me ajude e que não acabe também por se corromper: a sua imediata obrigação é ser só sonho”.