Amores Incertos

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Heraldo Palmeira

Eu apenas queria que você soubesse da minha vontade de dizer tanta coisa, escrever outras tantas. Algo que tivesse cores, nomes. Algo que me curasse de noites insones que jamais quis dormir. Coisas que nem sei dizer, aquelas certas coisas que devem ficar no silêncio. Como as velhas canções que terminam, mas nunca param de tocar.

Coisas do tempo de lua e estrela, da ternura que não se envergonhava de se envergonhar por timidez juvenil. Da flor do cáctus sob o sol de janeiro, fevereiro... qualquer sol. Das maçãs que amanheciam alvas como se meninas em flor fossem. Dos bandolins que ninguém mais ouvia, porque não havia mais ninguém além de nós.

Ah!... Eu queria poder lhe dizer tantas coisas, doces como você, que eu não disse porque não disse, porque não ouvi. Porque não deu tempo. Porque não soube do que teria havido se desdito fosse, se dito houvesse sido. Onde está você agora? Onde fomos parar?

Teu zói é a flor da paisagem

Sereno fim da viagem

Teu zói é a cor da beleza

Sorriso da natureza

Azul de prata, meu litoral

Dois brincos de pedra rara

Riacho de água clara

Roupa com cheiro de mala

Zóim assim são mais belos

Que renda branca na sala

Quem vê não enxerga a praia

Teus zói no fim da vereda

Amor de papel de seda

Teus zói clareia o roçado

Reluz teu cordão colado

Que renda branca na sala...

Nóis no lençol de cambraia!

Ah!... O tempo do vento nordeste soprando pleno, sem temores, sem madrugadas interrompidas. A música na vitrola. A toada dos afagos sorrateiros, certeiros sob a luz das estrelas tremeluzentes na direção do dia. Arrebatadores, sem dó nem piedade, como o mar se atirando nas pedras, carinho selvagem da natureza. Amor de papel de seda.

Açoite que nunca termina até a maré baixar e revelar a quietude da areia molhada, que vai secando para se espalhar por todos os ventos da rosa dos ventos. Desmantelando os pontos cardeais e colaterais, desviando as direções planejadas, desarrumando a razão. Escrevendo outra história em mal traçadas linhas. Em passos firmes e tropeços.

Onde estão as crianças que fomos, querendo ser adultas? Que bobagem tentar apressar aquele tempo para ver o que se passaria no amanhã! Para que tentar conhecer antes este agora que ainda era futuro, para, neste futuro que é presente sem futuro, sentir tanta vontade de voltar para aquele passado, que era o presente que a gente encurtou por impaciência?

Crianças nos claros da tarde

Cachorros na boca da noite

Os galos nos dentes do dia

Cada desejo é um açoite

Eu nunca volto nem vou

Apenas sou

Aberta aquela janela

Este peito estrangulado

O que não digo me queima

Não satisfaz o falado

Não te odeio nem te amo

Apenas chamo

Viaja o vento nordeste

Cavalo de meu segredo

Se estás comigo distraio

Se vais, eu morro de medo

Eu não me lembro nem esqueço

Adormeço

Não sei em que ponto sua mão escorregou entre os meus dedos, onde deixamos de sentir nossos cheiros, nos perdemos de vista e do futuro que poderia ter sido. Por mais que insista em lembrar, não sei. Não vi, não vejo, não verei o elo que se quebrou. Há uma bruma em meu olhar, que chegou no frio que a chuva trouxe batendo na janela.

Quis, quero, quererei vencer o medo de dobrar a esquina que sempre me paralisou. Ali estava o futuro que eu não quis encarar por timidez juvenil. Ali está o passado que perdi por sensatez pueril.

Por mais que se tente escapar, a vida é precisa. Nas dores, nos risos, no cortejo pelas veredas, nos sussurros que incendeiam o coração. Era assim que tinha de ser. E foi! E vai até o próximo será. Como terá sido quando eu estava no seu lábio tocando o botão vermelho, quase flor. Nosso mistério. E seguirei pela vida sendo. Ouvindo seu pensamento. Mudo. De lugar. Não falo. Dou de ombros ao grito sufocado. Contradigo e acato. Desacato conformado. Amenizo.

Neste exato momento em que você me chega escrita, estou ouvindo o seu movimento suave. Aquela canção, enquanto escrevo tudo que você reconheceria imediatamente como louvor ou réquiem que tanto podem ser. Um ou outro.

Eu precisava escrever. E escrevi pelos amores que não dão certo porque são fortes demais, líquidos e certos. Por mim. Pela distância e pelo tempo que passou. Por tudo que houve, por tudo que não houve e por tudo que haverá até terminar tudo. Ou não.

Daqui a alguns dias serão dias que passarão, que podem ser para sempre ou nunca mais. Nada demais, haverá o amanhã como houve o ontem. É certo que o hoje mata de dúvida entre o ir e o não ir. Adormeço. Quem sabe eu sonho? Assim, amanheço.

(*) Dedicado a Fulano – que não tem nome porque cabem todos os nomes –, velho amigo, que chorou comigo seu amor incerto, com dor e esperança. “Haverá”, eu disse. E calei. Não sei se por sofrimento ou sossego.

(**) Trechos de Flor da paisagem (Robertinho de Recife-Fausto Nilo) / Vento Nordeste (Sueli Costa-Abel Silva).