A velha Companhia

fotografia  WBJ

Wilson Baptista Junior

Houve um tempo em que essa chaminé que abre o post podia ser vista de boa parte de Belo Horizonte.

Com mais de cinquenta metros de altura ela era um marco no bairro Cachoeirinha. Parecia ter sempre feito parte da paisagem e a gente pensava que sempre faria.

Era a chaminé da caldeira de uma grande fábrica de tecidos. A fábrica principal de uma companhia que chegou a ter cinco mil empregados espalhados por três cidades, e a produzir cinco milhões de metros de pano por ano. Eu conheci essa companhia logo que comecei a trabalhar. Um dos primeiros sistemas que ajudei a implantar em computador foi um controle de estoque para seu almoxarifado. Que eu mais o gerente da fábrica tivemos trabalho para conseguir fazer funcionar porque os funcionários desconfiavam daquela novidade.

Depois passei quinze anos sem voltar lá.

Nestes quinze anos trabalhei em empresas de processamento de dados (era assim que se chamava a informática naquele tempo, hoje se chama de TI), em empresas de consultoria econômica, em empresas de projeto de engenharia pesada, dei aulas, fiz consultoria independente.

Muita coisa interessante. Muitos desafios. Muitas lembranças boas de trabalhos feitos, de bons companheiros com quem eu tinha feito esses trabalhos. Mas comecei a sentir que me faltava alguma coisa.

Porque um consultor, independente ou de empresa, trabalha com papel. Estuda, planeja, calcula, projeta, e produz uma quantidade de papel que depois é entregue a alguém que vai construir o que ele projetou, e que por sua vez entrega o que foi construído a outro alguém que vai fazer aquilo funcionar. E enquanto esse alguém vê o resultado de tudo isso, o consultor volta para os seus cálculos, sua prancheta, seus desenhos, seu papel.

E eu sentia falta de ver aquilo que eu projetava do lado de cá sair como uma coisa concreta lá na outra ponta da cadeia de máquinas e de poder sentir que naquela coisa estava embutida um pedacinho do meu trabalho, um pedacinho de mim. Mexer na ponta de cá e ver melhorar alguma coisa na ponta de lá.

Então um dia eu deixei a última empresa de projetos de engenharia em que eu tinha trabalhado. E um dos diretores da fábrica de tecidos, quem em outras empresas eu já tinha trabalhado para, trabalhado com, sido concorrente, trabalhado junto, no Brasil e fora dele, e que de tanto tempo atrás até hoje tem sido um daqueles meus amigos que, como cantou o Milton, é pra se guardar do lado esquerdo do peito, me convidou para ir trabalhar com ele lá na fábrica.

E quando cheguei lá para ser apresentado ao presidente da companhia, que depois virou também um desses amigos até que foi embora lá para o andar de cima, quando eu disse que tinha prazer em conhecê-lo ele me interrompeu e disse: “Eu me lembro dessa voz...” e era o gerente da fábrica para quem eu tinha feito aquele sistema quinze anos antes...

Vindo de empresas onde o pessoal era sofisticado, viajado, tratávamos com governo e altos executivos, onde eu e meus colegas todos éramos formados em pelo menos um curso superior, às vezes nas reuniões falavam-se duas ou três línguas, tínhamos terminais de computador em nossas salas (foi antes dos micros), fui para uma empresa de gente simples, funcionários que, em muitos casos, eram filhos de pais e netos de avós que tinham trabalhado ali também. E que pensavam que, pela ordem natural das coisas, seus filhos também trabalhariam ali. Gente de fábrica, no velho estilo mineiro.

E o que mais me impressionou foi como fui recebido pelo pessoal. É difícil cair de paraquedas, como eu caí, lá em cima, junto da diretoria, numa empresa tradicionalíssima, um ilustre desconhecido que não entendia nada de pano passando por cima de todo o mundo e querer que o pessoal antigo goste dele.

Pois nunca me senti tão bem onde eu trabalhava. Trabalhei lá oito anos. Dos gerentes das fábricas e os gerentes administrativos, passando pelo médico do trabalho, pelo pessoal das oficinas e do escritório, até a velha senhora que fazia o café do prédio da administração e o velho faxineiro do escritório, fiz uma porção de amigos, muitos, literalmente, para a vida toda.

Nesses oito anos esses amigos, do presidente até o pessoal da copa, fizeram muita coisa boa. Modernizaram as fábricas. Introduziram os computadores. Aumentaram o mercado de exportação. Abriram o capital da companhia. Participaram das grandes feiras nacionais, a Fenatec, de tecidos, e a Fenit, de moda.

Quando a companhia fez oitenta anos, foi escolhida como a Empresa do Ano entre todas as indústrias brasileiras.

Gosto de pensar que o meu trabalho ajudou um pouco nisso tudo.

Mas um dia os acionistas da companhia se desentenderam. Os grandes grupos acionários começaram a brigar. Filosofias diferentes, projetos diferentes, objetivos diferentes. O espírito de trabalhar juntos que a tinha guiado durante gerações já não valia mais.

Como eu era ligado a um dos grupos rivais, tive que sair. E ficar olhando, de fora, toda aquela história, todo aquele esforço de mais de oitenta anos se desintegrar.

A companhia faliu. O que sobrou foi vendido e hoje, muitos anos depois, os enormes galpões da fábrica estão desmoronando, as vidraças quebradas, os pátios desertos. A chaminé orgulhosa foi demolida antes que eu saísse de lá, quando trocaram a caldeira antiga por uma nova em outro lugar.

Dizem que agora tem gente querendo construir um shopping no lugar. Não sei.

Procurei fotografias das fábricas antigas para mostrar a vocês. Tirei muitas, muitas, durante aqueles oito anos. Só não consegui tirar uma do alto da chaminé – fui proibido de subir, tinham medo do mau exemplo. Minha fama na diretoria não era lá de muito comportado - tá bom que eu era trinta e tantos anos mais moço e durante as reformas da fábrica tinha me pendurado em lanças de guindaste para ver os telhados de cima e subido pelas obras acima com a nossa equipe de rali de moto para produzir matéria de jornal...

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Mas era época do filme, as fotografias ficaram nos arquivos da companhia, eu não fiz cópias para mim. E hoje, sabe Deus onde, e se, estarão...

Nem na internet achei nenhuma imagem das fábricas. Mas achei nos meus armários algumas de uma parte muito interessante de lá – uma usina hidrelétrica que a companhia construiu na Serra do Cipó. Esta, que eu saiba, ainda existe. Produzia energia que ia da Serra do Cipó para a fábrica de Pedro Leopoldo, e de lá para a de Belo Horizonte, numa rede de treze mil e tantos volts. Então vou contar um pouquinho dela pra vocês.

Perto da cidade de Santana do Riacho, do alto da Serra do Intendente, desce um curso de água que se chama Riachinho. No alto de um paredão de rocha com mais de duzentos metros de altura foi feita uma represa, que formou um lago.

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A água que escapa da barragem desce serra abaixo por uma garganta de pedra, alta e estreita. Eu quis entrar pela garganta para fotografá-la, mas ninguém nunca quis me ajudar a descer nas cordas (ordens do meu amigo gerente da hidrelétrica, imagino)...

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                 Mas não é da barragem que desce a água para fazer funcionar os geradores. Um túnel de quatrocentos metros de comprimento, escavado na rocha, atravessa o paredão e leva a água dentro dos canos do conduto forçado, que então cai duzentos e vinte metros até os geradores. Só a descida da entrada do túnel, para se chegar aos canos, já é uma aventura. 

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Guardei o retrato de uma polia de ferro por onde passava um cabo de aço, usado para puxar os vagonetes cheios de rochas durante a escavação do túnel. A força no cabo era tanta que o cabo de aço estampou na polia de ferro o desenho de seu trançado. 

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Do cano a água entra pelas turbinas dos geradores, passa para eles a energia da queda de mais de duzentos metros, sai por um canal  cavado na rocha e volta a se encontrar com o rio.

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Isso tudo hoje são apenas lembranças. Mas a lembrança melhor que me ficou da companhia foi a de um tempo alegre, em que fazíamos as coisas acontecer, e o melhor retrato que tenho dela está estampado no rosto feliz deste senhor, de quem não guardei o nome, músico da nossa banda de música de Pedro Leopoldo, tocando para nós numa festa de Natal... 

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