A Asma e a Mulher de Trinta

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Antonio Rocha

O diálogo com a Ofélia, neste ótimo blog, outro dia, me inspirou a seguinte crônica. Pode parecer que sou irresponsável com a Fofa Asma, mas foi a forma que encontrei para conviver com ela. Uso 24 horas no bolso a tal bombinha Berotec e mais os comprimidos de Aminofilina.  No hospital também tomei cortisona. Desculpe a irreverência no trato com a minha ex-enfermidade, hoje amicíssima. Mas é um treinamento (tratamento) espiritual.

Alguns momentos pensei que ia morrer. Assim que casei, minha jovem esposa, sem saber como proceder ficava preocupadíssima e eu dizia, “Relaxa que ela passa. É carma negativo meu.”

Quando jovem, criado no kardecismo, conversei à noite, em oração, com os Espíritos e pedi que eles me levassem durante o sono, eu não queria mais viver, tamanho o sofrimento. Suicidar eu não ia, pois isso é um terrível mal para um espírita, mas não estava descartada a morte pelo sono. Assim tipo apnéia fatal. Deitei já na pose de cadáver, com as mãos sobre o coração, para não dar trabalho ao pessoal do resgate no dia seguinte e... dormi profundamente, um sono maravilhoso. Acordei pela manhã e exclamei para mim mesmo: “Ih! Não morri”. Então vi que eu tinha muito o que fazer nesta vida, e estou fazendo até hoje.

Perdão leitor (a) se acha o assunto tétrico, mas no fundo é uma vivência espiritual de desapego.

No último dia 19 de setembro completei sessenta e quatro “continuações”. Aprendi com um monge budista do Vietnã que lá, continuação é sinônimo de comemorar o aniversário. Como eles acreditam em reencarnação, e eu também, a vida é infinita, passamos por vários planos da existência e assim, estamos sempre em continuação...

Pois é, se fiz recentemente sessenta e quatro anos, então a querida Asma surgiu aos quatro anos de idade, em Recife, onde nasci, lá se vão seis décadas de convivência. Meus pais diziam que a herdei de um gato, pois nos primeiros anos brincava muito com o felino e é provável que o pelo do mesmo tenha agravado a minha alergia.

Ao longo das seis décadas cultivo momentos divertidos, delicados, ditosos, gravíssimos, mas que se fazem presente na memória ao correr da crônica.

Certa feita, arrumando cartas antigas, papelada pessoal de minha mãe que acabara de falecer encontrei o rascunho de uma carta que ela escrevera ao médium Chico Xavier falando das minhas noites em claro, das prolongadas e dolorosas crises etc. Parece que no meu caso, a solução era (e é) orar, fazer preces mais e mais. Certamente uma doença cármica, débito de outras vidas. Minha avó paterna tinha asma, meu pai ultra saudável, eu asmático...

Tentei tudo quanto era tipo de tratamento: alopáticos, homeopáticos, naturalistas, crendices populares etc. Então, cansei... budisticamente resolvi aceitá-la. A asma é minha companheira de caminhada nesta vida.

Na época do regime militar eu e um amigo, também asmático, estávamos uma tarde andando na calçada, de repente aparece uma patrulhinha e ao nos revistarem tomaram um susto com as bombinhas de asma, que nessa época não era tão comuns. Explicamos e nos liberaram.

No Aeroporto, duas vezes, esqueci a referida bombinha no bolso e o sinal de aviso metálico alertou...

Mas, digna de nota foi uma vez, na adolescência. Eu morava na minha querida cidade satélite do Gama, DF. Não lembro o período do ano, só sei que uma crise braba chegou e ficou vários dias, tipo duas semanas. Tomei todos os remédios recomendados pelos médicos e nada de diminuir a tal falta de ar. Por três dias seguidos tomei injeções na farmácia, que era o último recurso e a Asminha não ia embora.

Então, meu pai chegou em casa à noite, já na segunda semana e não teve dúvida, vamos para o Hospital que o assunto é grave. Lá fui medicado na Emergência e me deram alguma coisa para dormir. O médico informou ao meu pai que eu iria passar a noite internado, se a crise passasse, na manhã seguinte seria liberado.

O Gama era uma cidade pacata, silenciosa, ordeira e o seu então primeiro Hospital do Governo era bom e praticamente vazio, à noite, só eventuais emergências, isso em 1967.

Acho que eu estava em uma pequena enfermaria, quando acordei à noite o local à meia luz, vi três camas vazias e só eu... nisso aparece (verdadeira aparição!) a enfermeira ou auxiliar de enfermagem, uma linda morena, diz que estava começando o seu plantão e ia cuidar deste que vos escreve durante a noite...

A beleza da balzaquiana, imaginei, curava qualquer crise. Durante a semana que passara eu tinha acabado de ler “A Mulher de Trinta Anos”, do francês Honoré de Balzac (1799-1850), e estava com as imaginações a mil... eu estudava no antigo primeiro ano científico e o citado livro era o trabalho escolar.

A mulher disse que eu teria que ficar à noite toda no soro, mas como ela não estava encontrando o apoio para o equipamento, eu iria apoiar o braço na coxa dela (que estava de saia ou vestido, não lembro).

Até hoje, não sei se foi de propósito ou não... o que posso lhes garantir é que na manhã seguinte, a crise tinha ido embora totalmente. Digamos, um tratamento bastante original, heterodoxo...

A morena “leu” meu pensamento e exclamou:

- Não misture as estações, aqui é meu trabalho.

Ficamos amigos! O Gama era e ainda é uma bela cidade pequena.