Divina Gula

fotografia Moacir Pimentel

Moacir Pimentel

Ah, Portugal!

É sempre assim: vai terminando o verão por aqui e o inverno lá na t’rrinha e depois da Semana Santa tenho que começar a driblar o banzo.

Me surpreendo navegando e salivando por sites – melhor dizer sítios - de comidas portuguesas e fico com água na boca ao pensar em um arroz de lampreia, em alheiras de caça – abençoados sejam os judeus! - e nas francesinhas gostosas e suculentas e picantes lá no Santiago, no Porto.

Para não falar nas percebas recém capturadas por um pescador minhoto de nome Jean Pierre - isso mesmo! - que as cozinha pra gente na água salgada do mar de Santo André, onde entre as pedras colocamos algumas garrafinhas para refrescar. A água é gelada!

Jean Pierre coze as bichinhas cuidadosamente. Quando estão no ponto, ele prova uma, revira os olhos e suspira. Então pergunto:

“E então, estão mesmo boas?”

“Come-se, pá!”, e não nos fazemos de rogados.

– “Huumm...!”

 Posso sentir o rico sabor da chanfana - a cabra velha cozida no vinho tinto e no fogo lento - servida na casa do noivo antes dos casórios nas aldeias.

Nos quais, depois do beijo na capela, e já na casa da noiva , come-se mariscos, camarões, picanha, patê de santola, queijos da Serra da Estrela, tanto o curado quanto o apimentado de sabor intenso e que leva azeite do Vale do Mondego.

fotografia Moacir Pimentel

Terminou a festa, pá?

- “És tolo, meu!”

É claro que não! Após as entradas que para mim poderiam ser as saídas aparece um prato de peixe – bacalhau à broa! – um prato intermediário – leitão assado – um prato de carne – filé à mirandesa com batatas ao murro.

Depois tem os doces de nomes tão saborosos: fidalguinhos, natinhas, barriguinhas de freira, minhotas queimadas, pederneiras, paciências, broinhas, sonhos, brisas , sameiros, lêvedos, moletes, suplícios, mexidos, aletria, salames de chocolate, travesseiros e guardanapos.

De saideira, na alta madrugada, nada como um caldo verde com aquela chouriça especial para “aconchegar” o estômago.

Tudo isso a gente vai degustando com bons vinhos e Portos idosos e após cada casório eu me pergunto como sobrevivi e juro que nunca mais... até o próximo batizado.

Ainda morro... DISSO!

Ou então de uma doença contagiosa da qual padeço faz mais de trinta anos e que se chama Ponte de Lima, a mais antiga vila de Portugal, local que visitamos anualmente em romaria parando antes pela estrada para fotografar os velhos solares do Alto Minho.

E a Ponte? Ela deu o nome a esta terra castiça e nasceu romana com certeza e foi a única passagem segura para além do Rio Lima até o fim da Idade Média. Milhões de peregrinos já a cruzaram e cruzam a caminho de Santiago de Compostela, por exemplo.

Quem vai a Ponte de Lima quer mais é comer o seu famoso Arroz de Sarrabulho, em qualquer um dos seus ótimos restaurantes, mas antes todos passam lá na Rua do Rosário, bem no centro histórico da cidade, para petiscar nos Telhadinhos, o mais pequeno, amado e desbocado boteco do pedaço.

Alguém aqui já viu o cardápio de uma tasca portuguesa? Não? Iremos conferir em seguida mas antes devo informar que a próxima foto é proibida para menores de dezoito anos e para “velhinhos em formação” com mais de sessenta.

E agora, já sem as crianças na sala, por favor, confira...

fotografia Moacir Pimentel

Se faz necessária alguma tradução simultânea: trata-se de uma ementa exibida orgulhosamente à porta da tasquinha ao lado quase da Igreja Matriz. Pense num sagrado vizinho de um profano!

No brejeiro dialeto local a expressão “uma fodinha quente” significa uma deliciosa patanisca de bacalhau à moda antiga. Daquelas que, segundo dizem , se faziam, noutros tempos com muita salsa traçadinha e cebola picadinha e lascas do peixe , para servir como merenda aos senhores padres, nos intervalos das confissões. Já “com uma putinha” quer dizer uma malga de vinho verde tinto, de autoria dos lavradores da região.

A tasquinha é sem dúvida um lugar festivo e no verão tem sempre uma concertina tocando na calçada. Os pedidos provocam grandes risadas principalmente quando são feitos pelo senhor padre da Igreja Matriz, um fiel freguês, que de batina e feliz da vida, sempre aparece às dez horas da manhã querendo “duas cociguinhas feitas à mão com uma putinha”.

Aliás uma “fodinha quente com uma putinha” sai mais barato que uma “cociguinha sem a putinha” Quando a gente pergunta porquê, nos explicam candidamente que a cociguinha - também conhecida como punhetinha em outras regiões de Portugal - “dá mais trabalho, por ser necessário desfiar o bacalhau à mão” (rsrs)

Deliciosos são também os bolinhos que são mentirosos pois têm mais batata que bacalhau, as orelhinhas dos porcos que roncam, as cordonizes que são escarrapachadas pois são cozidas abertas, os caracóis rebatizados de corninhos, os corações de galinha alcunhados de tique-taques e servidos em terrinas redondas, as iscas de fígado perigoso se movido a álcool e na racha porque servidas sobre um pão aberto, o polvo à lagareira que é chupão pois mora no mar a chupar as pedras e, finalmente, as sacolinhas de aposentado: pense em maravilhosas e recheadas lulas.

E as quecas? Bem, antes de mais nada permita-me explicar que as crianças, na t’rrinha, são chamadas carinhosamente de putos. Quanto as quecas, elas são as tais malgas de vinho verde, as tigelinhas de barro ou louça - mais parecem xícaras sem alças - que no norte de Portugal levam esta denominação. Lá no Telhadinhos as mais pequenas são, é claro, as putinhas, as medianas são as meias quecas e as maiores são as quecas cheias.

Caímos de boca e sem culpas na gastronomia local e terminamos enfartados e tombadinhos e para clarear as ideias depois do regabofe eu sempre mergulho no Lima enquanto alguém sempre me aconselha:

“Cuidado, pá , assim podes ter uma congestão!”

Alguém resiste?

Não. Nem às águas claras do Lima nem aos doces portugueses que têm procedência e pedigree mesmo quando não são conventuais. Um português da gema, quando viaja , sai da autoestrada e pega estradinhas vicinais para provar os doces das terras por onde passa.

Como não fazer um desvio na rota para se deliciar como o pão de ló escangalhado da Póvoa do Varzim, a sericaia de Elvas, a queijada de Évora, o creme-leite queimado de Mindelo, o Pudim da Batalha, as cavacas de Moreira, as fatias doces e o Pudim Abade Priscos de Braga, os charutinhos de chila de Viana do Castelo, os ovos moles do Aveiro, o bolo de noz de Leiria, os pastéis de Tentugal, a Tarte de Amêndoa do Porto, os Fofos de Belas de Sintra e a Lampréia de Ovos de Coimbra?

É por isso que os trezentos quilômetros entre o Porto e Lisboa – onde se come Bolas de Berlim e os pastéis de Belém- a gente faz praí em três dias parando para comer!!

De preferência lá na Mealhada onde ir é preciso para comer um leitão à Bairrada. Não fazê-lo seria crime inafiançável. O sabor picante do molho e a pele tostadinha do bichinho não saem da minha cabeça e muito menos o gosto borbulhante do espumante bruto tinto da região que combina tão bem com o prato.

Quando chega junho aí a saudade vira obsessão e me imagino ofertando um pote de alecrim à minha amada na noite de Santo Antônio. Em Vila do Conde, sonho brincar o São João indo atrás dos ranchos – o do Monte e o da Praça - batendo com um martelinho de plástico idiota nas costas dos miúdos e das cachopas e fazendo uma parada técnica na Tânia Luz – A Princesa das Farturas! – cuja carrinha de quitutes fica estacionada lá na ribeira do Ave - para comprar ou um caladinho ou uma porra recheada.

E no São Pedro pra onde se vai? Para a Póvoa do Varzim cujo padroeiro é o santo pescador. Na noite de 28 para 29 de Junho, a população reúne-se em festa, dançando e comendo sardinhas assadas à luz das fogueiras.

Os bairros tradicionais competem entre si nas rusgas – blocos de fantasiados atrás de carros alegóricos - e a grande rivalidade é entre o Sul e o Norte. A população comporta-se como torcedores de futebol exaltados e com os narizes tintos de vinho todos dançam como perdidos na defesa do bairro do seu coração.

De volta à aldeia não se pode esquecer de deixar o saco de pano bordado em ponto de cruz pela minha saudosa sogra pendurado do lado de fora da porta da frente onde você pode apostar que , religiosamente , às seis horas da manhã encontraremos o pão fresquinho e a broa de milho ali deixados pelo filho do padeiro. Fiado!

Mas a broa de milho da minha vida foi degustada numa cozinha sombria e esfumaçada numa velha aldeia de nome Ansião, feita pelas mãos de pergaminho de uma senhora de oitenta e sete anos e colocada para esfriar envolta num pano de linho defumado também bordado por ela, onde os Bês moravam no lugar dos Vês e vice versa:

“Bai berso amigo no bento e leva veijinhos para o meu amor”.

Em julho desejo pedalar pelas aldeias, fazer a pé as trilhas das hortênsias à beira do Ave comendo diospiros e – quem sabe? – colhendo ervilhas de cheiro.

Me dá água na boca recordar uma feijoada trasmontana, um cozido, um ensopado de coelho, um arroz à cabidela, ou que tal outro favorito, servido beeem malandrinho e de polvo?

Quero ir à Praia da Amorosa provar umas amêijoas a Bulhões Pato e simplesmente tenho que voltar ao Jardim.

Ah, o Jardim!

É um restaurantezinho português da gema , em Melgaço, na fronteira com a Espanha, que nós adoramos. Lá não tem ementa: ela depende do que o casal de proprietários encontra na horta e no pomar da quinta, de manhã bem cedinho.

Eles fabricam o próprio Alvarinho- uma maravilha! - e a melhor bagaceira desse mundo.

As portas do restaurante são abertas pontualmente ao meio dia e há mais de trinta anos eu pergunto ao cara antes de entrar:

“E aí pá, o que vamos comer?”

E ele sempre me responde sorrindo manso:

“Alguma coisa há de ser”.

E eu como chorando seja o arroz de lampreia, o maravilhoso cozido, o bacalhau com feijões vermelhos, o que vier e haja Alvarinho e tome bagaceira e, proibido de conduzir, volto para casa no banco de trás, cantando todas as canções da minha vida.

Borracho!

Em agosto tudo o que quero é ir para a Maia pescar. É bom demais sentir o cheirinho dos pinheiros e dos eucaliptos enquanto se tenta pegar uns peixinhos. Melhor ainda, é ouvir as histórias de pescador do jovem filho de oitenta anos do velho Senhor Alferes, fazendo um piquenique português à beira do riacho do antigo moinho.

fotografia Moacir Pimentel

 Em sentido horário começando do canto esquerdo: broa de milho, empanados de porco, frutas secas, pataniscas de bacalhau, filetes de pescada, delícias do mar, pastéis de chouriça, folheados de queijo. No centro: empadão de frango, salada de feijão verde com atum, melão com presunto da Serra e croquetes de carne. Só faltou fotografar a sobremesa: cerejas, doce de abóbora que fica um “mimo” com requeijão e aqueles biscoitinhos de nome matrafões e a água‑ardente de zimbro.

A sesta é melhor ainda!

Desejo no final dos dias cortar a lenha grossa em pedacinhos, para o estoque de inverno dos meus cunhados. Com eles aparar as sebes dos jardins e depois, ao ar livre, morrendo de calor, tomar o verde vinho do Minho, comer rissóis de camarão e gargalhar de toda e qualquer asneira humana, especialmente das minhas.

“Vamos brindar com vinho verde

 Que é do meu Portugal

 E o vinho verde me fará recordar

 A aldeia branca que deixei atrás do mar...”

https://www.youtube.com/watch?v=Xvj-IZxy3_A