O Legionário Desgostoso

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Wilson Baptista Junior

Nos meus tempos de escola de engenharia, eu tinha um amigo (digo tinha porque com o passar dos anos acabei infelizmente perdendo contato com ele), irmão poucos anos mais velho de dois colegas meus de curso e de escaladas, que gostava de colecionar coisas antigas.

Morava numa casa do bairro então tranquilo do Santo Antônio, com a mãe, os dois irmãos e a irmã. Na sala da frente havia uma estante cheia de coisas interessantes, entre as quais um antigo relógio de sol de bolso, o primeiro que eu vi, nem sabia que existia, um trabalho lindo da fábrica Casella, do final do século dezoito ou começo do século dezenove, era uma caixinha redonda de ébano, parecida com um antigo relógio de bolso daqueles de nossos avós, que quando se abria revelava um mostrador giratório de marfim montado em cima da agulha de uma bússola, com um gnomon finíssimo que se levantava com uma molinha. Em qualquer lugar que você estivesse, bastava abrir a caixinha e esperar que a agulha se estabilizasse e pronto, se houvesse sol você ficava sabendo as horas...

No barracão do fundo, centenas e centenas de livros antigos, garimpados em sebos, herdados ou ganhos de presente, uma verdadeira caverna de tesouros.

Um dia esse meu amigo me telefonou e me disse que tinha uma coisa interessante para me mostrar e queria minha opinião. Peguei o velho jipe verde sem capota, fiel companheiro de aventuras, fui até sua casa, e ele me contou que um conhecido da família dele, operador de máquinas de terraplenagem, estava fazendo um trabalho no lugar conhecido por Olhos D’Água, na saída da estrada para o Rio, que então se chamava BR-3, a mesma BR-3 da canção daquele tempo do Tony Tornado –

“A gente vive, a gente morre, na BR Três...”

e esse conhecido tinha achado, a dois ou três metros de profundidade na escavação que estava fazendo no terreno, um pedaço de metal escuro e enferrujado que parecia muito velho. Sabendo do interesse do meu amigo, deu o artefato para ele.

Examinamos o objeto e percebemos que debaixo da terra e da sujeira era mesmo de metal, e parecia muito antigo. Fomos para minha casa e, na oficina de meu pai, lavamos a terra superficial e, com ferramentas de joalheiro, com muito cuidado removemos a crosta que se tinha formado. E encontramos em baixo... um sestércio romano, antiga moeda em liga de latão, que os romanos chamavam de orichalcum.

Com a ajuda da Encyclopaedia Britannica conseguimos identificar a figura do imperador gravada nele, o que nos deu a data aproximada, um ou dois séculos antes de Cristo. Hoje, perto de meio século depois, não me lembro mais da data nem de quem era o imperador, a moeda era do meu amigo e ficou com ele.

No dia seguinte, na escola, confirmamos nossa identificação com uma pesquisa mais aprofundada na biblioteca, com a ajuda do nosso amigo  "Seu" Geraldo, auxiliar de bibliotecário.

O "Seu" Geraldo era uma figura interessantíssima, um senhor ainda novo apaixonado por livros e que passava a vida feliz, mergulhado no meio deles. Os alunos costumavam brincar que qualquer assunto que se perguntasse a ele responderia com – prateleira tal, livro tal, e, muitas vezes, capítulo tal. E estava sempre pronto a ter uma boa conversa com quem estivesse na biblioteca.

A biblioteca da escola, como muita coisa vinha das bibliotecas de antigos engenheiros cujos herdeiros às vezes doavam suas bibliotecas inteiras, tinha livros sobre uma multiplicidade de assuntos muito além da engenharia. Então a formação do nosso amigo era muito mais ampla do que se poderia esperar.

A sua glória pessoal era uma vez ter encontrado um erro em um verbete na Britannica, ter escrito para lá e ter recebido uma carta de agradecimento, que guardava preciosamente, dos editores ingleses.

A notícia da descoberta da moeda, propagada por ele, causou um certo reboliço na escola.

Levamos o sestércio ao pessoal que trabalhava no reator nuclear, e eles realizaram alguns testes que, pelos elementos residuais no metal, confirmaram que deveria muito provavelmente ter sido fundida num cadinho empregado para a fundição de moedas na época, de cobre, prata e ouro.

A única coisa que nunca pudemos descobrir foi como a moeda foi parar naquele local e naquela profundidade. Certamente tinha sido perdida por alguém, muito tempo atrás.

Então, quando contávamos a história a alguém, terminávamos dizendo que uns dois mil anos atrás uma galera romana tinha se extraviado e naufragado nas costas do Brasil, e um legionário sobrevivente chegou até a Serra do Curral. Cansado, sedento, assentou-se para descansar na encosta do morro, olhou para baixo e resmungou:

“Por Júpiter, se eu tivesse chegado dois mil anos mais tarde poderia descer até Belo Horizonte e comprar dois sextários de vinho...” (pouco mais de um litro de hoje, que era mais ou menos o que se comprava com um sestércio), “mas agora de nada me serve isso”.

Levantou-se, desgostoso, jogou a moeda no chão, virou as costas e se foi.