Gosto tanto de livros!

fotografia Wilson Baptista Junior

Ana Nunes

Antes, quando eu ainda não perambulava por aqui, o Moacir escreveu sobre livros. E disse tudo, de uma maneira muito linda, que eu gostaria de dizer. E também as coisas que o Mano escreveu. Desisti de falar sobre livros.

Então o Antônio escreveu sobre A Casa de Perdição. Porque é isso mesmo, perdição! Fiquei com urticária literária. Não resisti.

Recentemente fui à Bienal de São Paulo e havia lá um estande da Travessa só com livros de arte, todas. Senti na pele o que fiz com o meu netinho quando o levei a uma loja só de LEGO para escolher seu presente de aniversário. E com o dinheiro contado! Coitadinho do meu lindo!

Há tempos, o apartamento foi sintecado. Tudo fora de lugar. Quando fui recompor minhas estantes descobri como eu amo os meus livros! E comecei a falar deles como um afogando que consegue respirar!

Porque eu amo os desvarios de Picasso, seus touros e seus desenhos eróticos. 
Amo as gravuras sombrias de Goya, leves e pesadas. Pode?      
Amo Morandi de paixão, suas garrafas empoeiradas e a poética de seus objetos.        
Eu amo Goeldi, gravuras tristes e provocadoras, o guarda-chuva  e o peixe coloridos entre as frutas e os mercadores, os lampiões cortados na madeira entintada de preto.  
Amo David Hockney e seu amigo Bob, a água azul da piscina e as fotos desmontadas de sua mãe. Queria pintar como ele!   
Amo Van Gogh, Vincent, suas cores, sua cadeira e seus girassóis. Seus retratos e sua orelha cortada. E a noite estrelada, seu quarto!
Enlouqueço com os desenhos de Egon Schiele, que linhas, quanto erotismo!
Käthe Kollowitz, morro um pouco vendo suas gravuras, sinto a morte na guerra e invejo seu desenho!
Que mesquinha, eu! 
Rembrandt, quero suas sombras e seus claros, seus traços e esboços. Quero tudo, tudo!        
Georgia O’Keeffe, que se escondeu no deserto para pintar suas flores-vulvas explodindo na aridez da areia e do calor. O que pensava? O que sentia?   
Frida Kalo, nem sei mais o que dizer, suas cores mexicanas e seus desenhos estranhos  de entranhas doloridas e machucados amores! Impensável!    
A delicadeza aquarelada  de Paul Klee, o colorido espanhol de Miró, Kandinsky, meio perdido, meio achado.      
Os esboços em sanguínea de Michelangelo, as bailarinas de Degas, as gordinhas (que pena, não são mais gostadas!) de Renoir e de Botero, nenúfares de Monet e colagens tardias de um Matisse em cadeira de rodas.        
As esculturas enormes e ásperas e múltiplas de Magdalena Abakanowicz e as velhas descarnadas de Camille Claudel.    
Mira Schendel, no vazio do mundo, com seus nanquins em papel de seda.        
As pinturas oníricas de Guignard e o grafismo estonteante de Basquiat e o seu amigo das sopas enlatadas.
E outros e outros. E outros mais.      
Que bela salada eu fiz!

E, de tanto amar esses livros, as capas, o cheiro da tinta, as ilustrações, que vergonha! Dei de roubá-los! Mas só de gente querida!      
Roubei uma maravilha, talvez um dos primeiros, o Evangelho de São Lucas ilustrado por Rembrandt. Era da minha sogra, como nos queríamos bem! Que meus cunhados não saibam, porque, como o Corisco de Glauber Rocha, “...entrego só na morte de Parabellum na mão...”!

Roubei A Menina que Roubava Livros (por que não?) da minha nora. Tudo porque me apaixonei pela Morte que pegava as almas nas mãos e as beijava. E, pelo título, lógico!

Roubei, ainda da minha sogra, quando estudava inglês, E O Vento Levou, para praticar a língua.

Do meu filho fiquei com Historia de La Belleza de Umberto Eco. O da Feiura ele conseguiu levar de volta. Mas tenho esperanças de recuperá-lo...

E quase roubei do meu sogro um livro apaixonante  do Manoel de Barros, poemas da alma em caixinha, entre os diversos que ele ganhou no seu aniversário de noventa anos. Fui pega a tempo mas acabei ganhando. Ele os tinha repetidos. Bom para mim!

L’Art et son Histoire I, II e III do Gombrich, lindos em formato pocket-book. Não foram roubados. Foram ficando, ficando. E ficaram meus.

E tem alguns outros de que já nem me lembro. De tão roubados e de tão usados já têm novo dono.

Mas agora, bem tarde na vida, que me permito incoerências e desvarios no existir, estou esquecendo livros para que outros possam lê-los. Também empresto e não cobro. E os mais preciosos dou de presente quando estou sem dinheiro.

Assim, vou me desapegando aos poucos, deixando um trabalho mais fácil para os filhos, quando eu não precisar mais dos livros.