As Mulheres do Oleiro

Moacir Pimentel

fotografia Moacir Pimentel

A mulher é o grande tema na escultura, o centro da sua criação artística de Francisco Brennand. Há fases florais, nas quais o artista  se apossa do reino vegetal e amplia e alonga e incha e puxa e encolhe, sem se preocupar se o seu traço contraria a forma original. Segundo o artista lhe é impossível, no entanto, criar qualquer forma nova, garantindo que tudo o que faz é apenas inventar variantes das formas originais que lhe são propostas pela natureza.

Já nas galerias, nos Salões das Esculturas, se misturam todas as personagens da mente delirante de Brennand, inclusive na forma original de maquetes.

fotografia Moacir Pimentel

A partir da década de 70, as esculturas passaram a ter forte carga sexual, mas sempre relacionada com um dos temas obsessivos da obra do artista: a reprodução. Se nas formas vegetais - o onipresente caju e a saliente castanha - a sexualidade era apenas insinuada, nas fases que se seguiram ela passou a ser trabalhada mais à flor das peles. No entanto, Francisco Brennand rejeita veementemente a simplificação do seu trabalho como “erótico”, como lemos abaixo:

“Tenho insistido nos símbolos do amor e da reprodução; ainda mais categórico pareço, quando ouso afirmar que a reprodução seria o equivalente a eternidade. Nada mais espiritual do que o próprio fato da reprodução da espécie. A reprodução, em todas as suas mais variadas formas sexuadas ou assexuadas, se estende a todos os seres vivos e alcança, inclusive, a nossa interpretação do universo: as estrelas também nascem, vivem e morrem. Continuo a afirmar que o meu trabalho de escultura nada tem de erótico. Não é erótico, na medida em que é acompanhado por uma pesada carga sexual, sempre enigmática, dolorosa e nunca resolvida.”

fotografia Moacir Pimentel

Nos anos oitenta e noventa as mulheres de Brennand se tornaram greco-romanas. Como a Galatea, devolvendo a vida ao belo amante, na forma de um rio de águas cristalinas formado pelas lágrimas choradas por ela.

fotografia Moacir Pimentel

As gregas e as romanas de Brennand – umas doze pelo menos – irmanadas com outras figuras femininas retiradas da história se encontram em Porto Alegre, numa exposição chamada Senhor da Várzea, da Argila e do Fogo e, infelizmente, não puderam ser fotografadas.

Todas as senhoras são criaturas absolutamente infelizes, profundamente estressadas, cujas cabeças de longos cabelos negros são violentamente lançadas para trás, o que lhes ressalta as gargantas disformes e salientes nos fazendo pensar que lhes quebraram os pescoços. Elas são carinhosamente chamadas de... As Degoladas. O que inspirou Brennand a esculpi-las é aquilo que elas têm em comum: a angústia e o infortúnio. Diz o artista:

“Há uma quantidade enorme de mulheres da mitologia greco-romana e de figuras femininas retiradas da história – às vezes da ficção – que na verdade só me atraíam por seu infortúnio. Um infortúnio feminino como centro de gravidade do universo passional. Eu não explico nada, porque não saberia explicar. Simplesmente convivi com elas e ainda convivo”.

Sobre suas musas o artista, inclusive, recita:

“Minha escultura Galatea, a donzela branca, mais do que as outras, exemplifica esta imagem de uma dor permanente. Tenho ainda os casos de Antígona, de Hiera, de Halia, de Lara. Há, ainda, Maria Antonieta na Conciergerie, mas isso é uma outra história, como disse a poetisa Deborah Brennand no final de seu poema Cadafalso”.

“E não voltou a face, sabe-se.

A brisa era que em sombras passava.

 Ergueu, sim, nos cabelos aromas raros

 para espanto da plebe que uivava.

 Que uivasse!

Não era bela sua nuca alva?”

Saídas do éter, aqui estão a Lara, a ninfa do reino dos mortos, a Vênus de Anatólia e Halia antes de se jogar ao mar.

fotografia Moacir Pimentel

Tomemos a anglo-saxã Ofélia de Brennand como exemplo da eterna mater dolorosa presente nas obras do artista. Por ela não morreriam de amores os pintores pré-rafaelitas. Era uma vez a moça de longos cabelos e rodeada de flores, deslizando sobre águas transparentes. Na escultura de Brennand, Ofélia é altiva, orgulhosa, pura vingança, prestes a desencadear uma série de mortes. É como se o artista, um cavaleiro andante, vingasse as heroínas trágicas de todas as eras.

foto Paulo Maia

É estranho e inesperado esse estar em Recife e, de repente, experimentar a experiência de pular de continente, de viajar de volta ao passado. Do lado de dentro, nos galpões, pelos corredores e nas longas galerias retangulares, debaixo dos arcos, das traves dos telhados, entre milhares de testemunhas cerâmicas imóveis, tudo nos fala de um reino antigo, de um rei maluco e estrangeiro ou de um Barba Azul de barbas brancas.

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Experimenta-se uma sensação de tensão, de fatalidade iminente, de desastre inevitável, de que alguma coisa está para acontecer. Paira sobre aquelas paragens um clima trágico, agônico, primo legítimo dos martírios dos grandes santos. O lugar é onírico, mas nada tem de doce a curiosidade e o fascínio que nos empurram para além da nave central na direção de mais mistérios desse amor fecundo entre o barro e o fogo.