Uma outra nostalgia

(imagem alice-in-wonderland.net)

Wilson Baptista Junior

No belo post do Moacir, “Livros são Nostálgicos”, que publicamos aqui outro dia, ele nos fala das lembranças que às vezes um bilhete ou um tíquete de trem que um dia usamos para marcar a leitura e esquecemos dentro dos livros trazem à nossa memória muitos anos depois, quando nos surpreendemos ao pegar no livro e encontrá-los de novo.

Lembranças, como ele romanticamente nos conta, geralmente de dias felizes.

Para além das nossas lembranças que caem de dentro deles, há as lembranças queridas, doloridas, às vezes imprevistas, que caem de dentro dos livros das nossas pessoas queridas que já foram embora antes de nós.

De vez em quando paro em frente das estantes tão minhas conhecidas dos livros que foram de meus pais, e tiro um deles para ler ou reler. Essas estantes que ainda estão lá, não sei por mais quanto tempo, na casa que foi deles e minha também.

Os livros de minha mãe, cuidadosamente encapados com papel impermeável ou antigos papéis de presentes, esse cuidado lembrança de outro tempo e de alguém para quem os livros eram preciosos.

E ao folhear os livros, encontro aqui a ali uma fotografia, uma anotação na margem, uma linha sublinhada, uma dedicatória carinhosa com uma data que por algum motivo foi importante para eles. Às vezes algum bilhetinho de um de nós, os filhos, ou um desenho infantil que o carinho deles guardou.

Ou um santinho de minha tia monja, reclusa, estudiosa e tradutora de livros, em cujo coração compreensivo e sábio cada um da família ia de vez em quando procurar consolo, que hoje deve estar sentada ao lado de minha mãe ensinando o catecismo aos anjinhos, ou discutindo teologia com São Tomás de Aquino, e que a cada aniversário, a cada data importante, mandava para nós um cartãozinho, trabalho de caligrafia de suas irmãs beneditinas, com seu carinho na sua letra inconfundível de um tempo antigo.

E vem uma saudade agridoce e melancólica dos velhos queridos, misturada à sensação cada vez mais presente de que talvez não falte tanto tempo assim para que a mesma saudade seja sentida, talvez, por nossos filhos e netos.

Uma saudade que o nosso Carlos itabirano descreveu melhor do que eu seria capaz:

“Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada

                                               nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência, essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.”

A par dessa saudade doce e triste há também, em contrapartida, a curiosidade que as mesmas coisas provocam quando os livros não foram de quem a gente conheceu.

Aí a imaginação procura completar as histórias apenas entrevistas em algumas palavras, numa fotografia que não sabemos de onde nem de quem, numa dedicatória datada de um lugar onde nunca estivemos.

Uma dessas que até hoje me intriga foi uma dedicatória que encontrei, há vinte e poucos anos, num livro pouco conhecido por aqui, que encontrei num sebo. Escrevi até, uma vez, um post sobre o livro e a dedicatória, que se os novos leitores deste blog tiverem a curiosidade de conhecer podem encontrar aqui, com minhas desculpas para quem já o tiver lido:

https://conversasdomano.blogspot.com.br/2012/06/west-with-night.html